Absinto

Universidade de Pés Descalços

2012-01-22T21:34:00.001-02:00

Acabei de ler no perfil do grupo Chiquinha Gonzaga no facebook, um material postado pela minha amiga Maristela Rocha. Na velocidade da informação pertinente à nossa contemporaneidade, nem sei bem o porquê que este grupo foi formalmente criado, mas acredito que o espírito da coisa seja para difundir e debater o pioneirismo do presente e do passado. Bom, mulheres não precisam de muito para se comunicar. Por vezes bastam os gestos, não é mesmo, Bunker Roy?

O fato é que o texto postado pela Maristela e que reproduzo abaixo, veio aparecer na minha vida logo após eu ter assistido o vídeo acima. E fazer a conexão do pioneirismo de um com o outro foi um pulo:

A frágil feminilidade tinha que ser manifestada no comportamento, na educação, no vestuário. O "Jornal do Século" traz o registro de duas mulheres agredidas, em 1911, por usarem saia-calça. O fato ocorreu às 17 horas na calçada em frente à redação do "Jornal do Brasil": "Duas mulheres não identificadas, trajando jupes-culotte (saias-calça), moda lançada em Paris no mês passado, pararam o trânsito na Avenida Central e escaparam de ser linchadas graças a dois delegados..."

A palestra do indiano Bunker Roy mostra pessoas mudando paradigmas através de práticas cotidianas. Eles reinventam um cenário usando os elementos que têm. As mulheres ganham um destaque à parte. O vídeo não mostra propriamente mudanças de costumes, embora elas vão acontecendo lenta e gradativamente e isso fica claro no relato final. Mas a sutileza da proposta é a transformação que as pessoas podem promover nas comunidades onde vivem com que cada um já traz em seu interior.

Há alguns anos aqui no Brasil tivemos a novela “O Clone” em que a personagem de Letícia Sabatela demonstrava toda a artimanha feminina necessária às mulheres marroquinas para conseguirem seus objetivos junto aos homens de suas famílias. Sempre achei fabulosa a construção da personagem Latiffa. Fica claro como em muitas culturas as mulheres continuam não tendo o direito de defenderem diretamente seus pontos de vista, e por isso, lançam mão de subterfúgios, pequenas mentiras, armadilhas e tramas, como as mulheres ocidentais de séculos passados que necessitavam escutar na alcova da casa o que os homens falavam na sala principal.

Mas a força feminina é universal. Vamos combinar, mulher é acima de tudo um bicho falante! Se não podemos nos comunicar com a voz, usaremos as mãos e a face, se esconderem nosso rosto, usaremos o olhar ou os passos miúdos ou ligeiros serão a nossa expressão. Ou ainda o cuidar dos filhos, o fazer a comida, varrer o quintal. Sempre encontraremos uma maneira de compartilhar.

Fiquei fascinada pela experiência da Universidade dos Pés Descalços. É como se naquele lugar alguém tivesse aberto um baú de destroços e descoberto que poderia construir uma nova história com tudo o que estava dentro dele. Acho que a Grace Olsson seria uma forte candidata a contribuir com este lugar, que agora já avança em outros continentes.

Hoje me lembrei da minha avó que sabiamente colhi ervas nas quadras certas da lua e não plantava em meses com a letra erre. No mais, conflitos deveriam ser sempre resolvidos com fantoches, vocês não acham?

Dé jà vu

2012-01-15T11:49:00.000-02:00

E como se entrasse em um beco à luz de antigas luminárias, apenas o som dos sapatos a esconder a batida de meu coração, como a censurar meus sentimentos. O vazio do caminho é proporcional ao vazio de alma. A mente reprova cada detalhe pela retina cansada de tantos ângulos já registrados.

Nada me comove ou pelo menos nada me faz sentir prazer novamente em caminhar. O paladar perdido, as horas passadas sem nexo, a música não cantada, a dança guardada, as noites sem rastros.

Este é o risco de viver a vida no rascunho, o guardar emoções em um pote secreto para o dia certo deixá-las sair. Se tivesse hoje o poder de abrir a caixa de Pandora, abriria sem pensar e gozaria cada alegria. O guardar das coisas cria mofo e agonia.

Sobre a mudança, o renascer das coisas e aquilo que não pode morrer nunca

2011-12-21T22:24:00.003-02:00

Conto adaptado do livro O Jardineiro que Tinha Fé, de Clarissa Pinkola Estés.

"Vou lhes contar uma história sobre o tempo da paz e o tempo das cinzas, sobre como os jovens e os velhos aprendem sobre aquilo que não pode morrer nunca. Era uma vez, há muito, muito tempo, um pinheirinho que, embora pequeno em estatura, era imenso em espírito. Ele vivia nas profundezas de uma floresta e ouvia a história de que as
árvores cortadas de tempos em tempos naquele lugar eram levadas para um lugar maravilhoso, chamado casa. Ali, uma família inteira de pessoas se reunia ao seu redor e enfeitavam a árvore com belos objetos e depois cantavam e se alegravam em uma data muito especial para os humanos.

Com o passar do tempo, muitas árvores haviam sido retiradas da floresta e o pinheirinho teve bastante espaço para receber a luz do sol e assim ele foi crescendo, crescendo, até ficar muito mais alto do que antes. No fim do ano, chegaram os cavalos puxando um trenó com o pai, a mãe e crianças risonhas.

Os cavalos empertigados passaram direto pelo pinheirinho. "Espere", gritou uma das crianças, "aquele ali atrás, aquele ali sozinho. Ah, olhem como os galhos são cheios de vida" E o pinheirinho começou a tremer de esperança. E o pai apanhou seu machado no trenó. Com o primeiro golpe, o pinheiro sentiu a maior dor de toda a sua vida e desmaiou.

Muito mais tarde, o pinheiro voltou a si, diante de um chalé coberto de neve, onde moravam um senhor e uma senhora bem idosos. Mergulharam o tronco cortado da árvore num balde de água fresca que aliviou grande parte da sua dor. E quando apagaram os lampiões, o pinheiro, que amava a profunda escuridão da floresta, começou a amar também a escuridão daquela casa.

Bem cedo na manhã do dia seguinte, as pessoas começaram a enfeitar a árvore com enfeites coloridos. As crianças gritavam e corriam ao redor, enquanto outros tocavam e cantavam.

Os dias se passaram e uma a uma as pessoas foram deixando a casa. O pai, então, entrou com passos pesados e tirou todos os enfeites do pinheiro, guardando-os em caixas com camadas de enchimento de algodão. Depois, arrastou de maneira descuidada a árvore pela escada de madeira acima e a jogou dentro de um sótão escuro. E ali o pinheiro ficou muitos dias e muitas noites.

Certa noite, porém, com o canto do olho, o pinheiro viu quatro pontos vermelhos reluzentes. Eram os olhos de dois ratinhos minúsculos que ocupavam as paredes do sótão. "Ah, minhas senhoras, sabem-me dizer quando virão me buscar, quando voltarei para a sala especial?” "Querida árvore, sei que você sentia ter nascido para essa vida, tanto que não desejava que ela mudasse. Essa época já terminou.

Mas agora começa um tempo diferente. Uma nova vida, um tipo de vida diferente sempre se segue à antiga.” E os dois camundongos fizeram companhia à árvore a noite inteira. Contaram histórias e cantaram todas as músicas que conheciam.

Pela manhã, a porta do sótão foi aberta com violência, e o pai, usando um gorro de lã e um sobretudo, agarrou o pinheiro e o arrastou pela longa escada abaixo, pela porta, até o quintal. Ali. Deitou o pinheiro num toco velho e ergueu muito alto um machado enorme, cortando a árvore em pequenos pedaços.

Muito tempo depois, o pinheiro acordou novamente no canto da sala especial. Nas poltronas diante da lareira, viu o velho casal que conhecera quando chegou à casa, vindo da floresta. Eram eles que haviam banhado seu ferimento com água fresca.

Ali estavam eles, bem juntinhos diante do fogo. Apesar do seu estado, o pinheiro sorriu com o amor que via entre os dois. O velho levantou-se e jogou um dos braços do pinheiro no fogo.

Noite após noite, o pinheiro permitia essa entrega. Era tão completa sua alegria por ser útil e ter vida desse modo que ele queimou e queimou até não restar mais nada, a não ser as cinzas que jaziam no fundo da lareira.

Então, o casal de velhos, com suas mãos velhas e sábias, varreu delicadamente cada fragmento de cinzas da lareira. Puseram as cinzas num saco macio e muito usado e o guardaram até a chegada da primavera, onde as jogariam no campo a ser semeado.

Chuvas de Natal

2011-12-10T15:19:00.007-02:00

Existe um estado de espírito natalino no clima da cidade onde eu moro. E ele apresenta-se em formato de uma chuva intensa e de uma persistência irritante.

Mas a irritação, diriam os budistas, não está na chuva. Está em minha alma consumidora, travada de sair de casa levando filho à reboque e enfrentando lojas cheias.

Então, resolvi respirar e mudar o jogo. Hoje não vou às compras de Natal. Hoje não vou se quer comprar uma maçã para ser deliciada ao longo da semana. Hoje vou ler mensagens de amigos no meu e-mail. Aquelas que ficam na fila de espera porque e-mail de trabalho é sempre mais urgente, porém não o mais importante.

Hoje vi desenhos na TV com meu filho. E vou fazer bobagens que ele gosta para o almoço.

Com a alma menos agitada dos afazeres que vem de fora, vou tentar mais uma vez aprender a iniciar o tricô. Tricô é bom para acalmar as almas. Tricô e chá de capim-cidreira.

E, sem pressa, vou observar a chuva. O barulho que ela faz ao molhar a clarabóia da minha casa, o peso das gostas nas folhas das árvores do quintal e os respingos nas janelas.

Paulo de Tarso falava que para combater o bom combate, é preciso aprender a observar os sinais. Paulo Coelho resgatou este ensinamento em seus livros. A chuva que passa o Natal em minha cidade é um presente divino soprando em nossos corações: “Aonde você vai com tanta pressa? Aonde você vai?”

Esta talvez seja a pergunta mais difícil para um ser humano responder. Tenho duas gatas e elas, aparentemente não têm estas perguntas existencialistas. Elas apenas vão. E apenas voltam.

Já montei minha árvore e, este ano, colocamos alguns instrumentos musicais próximos a ela. Sentiu vontade de tocar, toque. A música também acalma almas.

Não preciso de muito mais do que a chuva caindo lá fora e um lar quentinho. Há sim, um bom blog para postar alguns pensamentos e amigos que eu possa receber para o jantar.

Tá tudo certo. Ou não?

2011-11-20T14:16:00.001-02:00

Cansada estou, esgotada.

As forças anímicas parecem sair do meu corpo. Ontem tive uma dor de estômago maluca. Ou melhor, deve ter sido uma dor enviada pelos anjos para que eu ficasse de repouso e desse uma trégua a correria.

A fadiga não tem haver com cansaço físico, mas mental. O que me faz ficar sem vontade de sentar e compartilhar qualquer escrito neste diário virtual de pensamentos. Mas sinto falta. Sinto falta deste exercício. Sinto falta de conversar sobre assuntos que me caem nas mãos inesperadamente.

Mas hoje, hoje apenas deixo um olá, um estou por aqui, ainda, curtindo este frio e engolindo sapos que não posso desabafar. Por hora. E talvez nunca me permita.

Os salmões lutam tanto para nadar contra a correnteza e se reproduzirem e a maioria morre nesta tentativa. Não por cansaço, mas pela quantidade de cortisol que produzem em seu corpo para vencer a situação de stress.

Não quero morrer de cortisol. (Mais nobre seria me embebedar de absinto). Se a chuva parar, vou fazer uma caminhada até à Lua. Talvez chegue até Marte, deus da guerra. Ando precisando recrutar alguns soldados para dizer umas verdades por aí.

Dia das crianças, dia de brincar

2011-10-12T22:47:00.001-03:00

Embora meus pais nunca tivessem ouvido falar de pedagogia Waldorf, orientação na qual hoje educo o meu filho, posso dizer que tive um primeiro setênio belo. Como não havia muitos recursos para brinquedos caros, o jeito era lançar mão do que estava por perto e de exercitar a imaginação.

Mesmo crescendo em um bairro relativamente grande do Rio de Janeiro, costumava brincar no chão da cozinha da nossa casa com boizinhos de chuchu, bonecas de pano e com várias sobras de tecido que ganhavam mil formas nas histórias que inventava.

Em minha infância fui limitada no colecionar de álbuns de figurinhas (que eram bem caras para o orçamento da minha família), e de sonhos de consumo como o Atari, o patins e muitos outros que se quer recordo. Meus pais ou não tiveram recursos ou simplesmente não acreditavam que ali estaria algum tipo de felicidade que efetivamente fosse essencial para minha formação.

Aprendi a conviver com essa negação. E, acredito, esse limite do que se pode ter e do que realmente é essencial, foi sendo forjado dentro de mim pelos exemplos que tive. Hoje, das lembranças que guardo de minha infância, não povoam brinquedos que tive ou os que não tive, mas as aventuras e descobertas que vivenciei neste período, como a primeira vez que tomei banho de cachoeira nas férias no interior de Minas, os banhos de chuvas e a cumplicidade dos primos e dos amigos.

Um dos brinquedos mais queridos de minha infância foi um buraco. Um enorme buraco aberto por seis mãos no quintal de minha avó. A finalidade era apenas abrir um túnel onde pudéssemos encontrar mãos e pés. A conquista deste objetivo foi comemorada em alto estilo com suco de uva e pão de queijo.

Recordo-me que em uma noite de forte chuva faltou energia na nossa casa e não tive que disputar meus pais com as novelas ou telejornais. Por cerca de uma hora e meia, brincamos de sombras nas paredes à luz de velas. Cheguei a pedir que faltasse luz todos os dias para que aquele momento se perpetuasse.

Hoje, como mãe, dou ao meu filho mais do que tive em minha infância, mas tento não cometer exageros. Isso acaba me gerando alguns conflitos internos, é claro, pois sempre achamos que poderíamos dar mais. Mais afeto, mais brinquedos, mais tempo juntos.

Neste Dia das Crianças, meu filho não recebeu nenhum presente material. Já havíamos dado há alguns meses um brinquedo que ele queria muito. Ele sabia que este seria o seu presente e não teria outro nesta data. Passamos o dia juntos, passeando e brincando. E percebi que não fez a menor falta para ele receber ou não um novo brinquedo neste dia.

Preocupada com o legado que estou deixando para meu filho, neste Dia das Crianças, perguntei a ele: “Quando você pensa na mamãe, o que te vem à cabeça?” Ele me respondeu: “Carinho”. Bom, eu não poderia ter recebido presente melhor.

Bienal, até 2013

2011-10-02T17:56:00.003-03:00

Bienal é um evento que se repete de dois em dois. Isto é o que nós organizadores esperamos. E pelo sucesso da primeira Bienal de Arquitetura da Zona da Mata e Vertentes, acredito que este é um evento que veio par ficar.

Organizar um acontecimento deste porte, em uma cidade de tamanho médio, com poucos patrocinadores e contando com muita mão de obra voluntária (o que significa muitas vezes não poder contar com ninguém) é, sim, um desafio. Mas o desafio seria o mesmo se tivéssemos muito mais almas abnegadas do que as que pudemos contar e muito mais saldo na conta bancária. A questão maior é ter sido a primeira. Tem aquele gostinho de desbravamento que ninguém nos tira. E tem também aquele bater de cabeças de não saber bem o resultado que vamos conseguir alcançar.

Foram dez dias delexposições, mostras e palestras ocupando o maior espaço de cultura da nossa cidade, o Centro Cultural Bernardo Mascarenhas. No final, o saldo foi positivo. Posso afirmar, atrevidamente, que todos os que foram gostaram muito do que viram.

Esta primeira edição teve como tema central uma homenagem a Arthur Arcuri e Luzimar Telles, arquitetos modernistas de Juiz de Fora e de Cataguases, respectivamente. E contou com obras de um contemporâneo de peso - uma sala com desenhos e croquis de Oscar Niemeyer, feitos pelo grande arquiteto brasileiro para uma apresentação no George Pompidou no ano do Brasil na França, em 2005.

Foram 45 projetos profissionais inscritos para concorrer na primeira Bienal regional que se tem história no Brasil. A premiação garantiu aos cinco agraciados a participação na grande Bienal Internacional de Arquitetura de São Paulo, que vai acontecer em novembro próximo.

A regra para os trabalhos acadêmicos era de cinco projetos selecionados em casa uma das três instituições da região aptas a participar. O primeiro lugar ficou com a solução arquitetônica encontrada para um abrigo de moradores de rua. Contribuição social da arquitetura para um mundo melhor? Acho que esse deveria ser o viés dessa e de todas as demais profissões. E, como disse o arquiteto Sylvio Podestá, na palestra de abertura do evento: “o primeiro cliente do arquiteto é a cidade”.

Para fechar a programação, contamos com o trabalho de dois artistas plásticos da cidade: Ramon Brandão, com sua Cidade de Papel, perfeição em cada detalhe nas maquetes de casarios e prédios históricos de Juiz de Fora, e de Filipe Matias, que preparou uma instalação interativa, onde o eixo do cenário foi mudado e os visitantes podiam ser fotografados no local.

Girando as fotos, quem fica fora de “lugar” é você. Além de divertido, uma boa reflexão sobre o que é certo e o que é errado? Onde estamos e onde não poderíamos de fato estar? Existem limites para a ousadia? Entre o grupo responsável pela Bienal, não houve. Pensamos e acreditamos num sonho e sua concretização nos aponta para outras edições ainda mais promissoras.

Vida longa à Bienal da Zona da Mata e Vertentes. Deixo vocês com o vídeo do evento e, é claro, estou de volta à vida de blogueira, visitando os amigos e pondo leitura em dia.

A todos, um brinde de Absinto!

Bienal de Arquitetura Delírio e Realidade

2011-09-05T21:47:00.005-03:00

Dudu Lima e cia. Coisas da terrinha.

Absinto é bebida forte, mas não se pode verte impunemente.Toma tento menino, que isso é coisa de gente grande. Só adultos deliram? Não, o delírio é universal. A questão é o quanto somos capazes de delirar e voltar para a realidade. Bom acho melhor mudar o discurso, a imaginação infantil será sempre mais fértil.

Mas o que me traz aqui hoje é um delírio coletivo. Em Juiz de Fora, um grupo de delirantes arquitetos planejam invadir a cidade com a I Bienal de Arquitetura da Zona da Mata e Vertentes. O evento tem dia e hora para começar e, se tudo der certo, vai deixar muita coisa boa por aqui e por todo o país.

Até lá, prometo estar ausente, para poder extravasar em outras companhias.

Polianices

2011-08-18T22:56:00.003-03:00

internet mapping

O grande escritor James Joyce escreveu um livro muito interessante chamado Dublinenses, onde ele retrata a vida social em sua cidade natal. O livro de Joyce foi feito em uma época em que as diferentes artes buscavam questionar o comportamento social moldado nas aparências. Podemos citar muitas outras obras que perseguiram este mesmo tema, como todos os filmes de Buñel, por exemplo.

Refletindo sobre alguns acontecimentos recentes na minha vida, fiquei pensando na literatura atual. Hoje questionamos a nós mesmos. Não temos mais medo de nos expormos ao ridículo. Como diria Drumond, virou moda ser gauche na vida. E nos tempos de reality show, quanto mais expostos, melhor.

Seja no twitter ou no facebook ou em qualquer outra mídia social, o bacana agora é, a qualquer momento, deixar um recado aos “amigos”: Ei, eu estou vivo, estou por aqui e hoje me aconteceu isso e aquilo.

E todos querem ser engraçadinhos e arrancar um curtir ou um compartilhar, um “retuitar”. Ou seja, queremos saber que fomos lidos e repassados à diante.

Repassados à diante. Talvez para a eternidade. Um amigo meu faleceu no ano passado e os comentários dele no FB continuam vivos por aí de micro em micro. É, sem dúvida nenhuma a relação espaço/tempo nunca mais será a mesma.

Falar no FB é como passear por uma rua movimentada de nossa cidade, ou ir aquele point da moda em que com certeza você vai encontrar pessoas conhecidas. E, como na vida real não virtual, há os que falam mais, os que falam menos e os que apenas observam.

O mundo “retuitado” mudou. E, com ele, as relações de amizades e de trabalho. Pessoas que nem poderiam sonhar que eu mantenho este blog são avisados da sua existência via meu FB. Podem nunca entrar aqui, podem vir, ler uma vez e também não voltarem. Mas com certeza têm a chance de saber mais sobre mim do que em um contato não virtual.

Eu posso colocar meus filtros e deixar passar somente o que gostaria que vissem em mim (será?), mas o fato é que esta exposição me torna mais humana e mais igual, nem que seja no imaginário de quem me lê.

Podemos ser apenas um jogo de palavras bonitas (mesmo quando estamos tecendo comentários raivosos). Podemos estar jogando o jogo do contente, pintando um mundo cor de rosa. Mas, então, não estamos muito diferentes da sociedade retratada por Joyce em Dublin. Embora com uma roupagem internáutica, ainda arrastamos nossas longas saias pelos bondes e curvamos nossos chapéus aos poderosos.

Quebrar a casca do ovo, modificar nossa maneira de agir e de interagir com o outro, são desafios constantes para a humanidade. Talvez por tocar profundamente na ferida, Dublinenses levou tanto tempo para ser aceito por uma editora e ainda mais tempo para ser aceito por seus leitores. Talvez por isso Joyce continue tão atual.

Divagando

2011-08-12T21:22:00.004-03:00

Algumas lembranças de minha vida saltam-me à alma como se fossem fatos ocorridos agora a pouco. No instante em que atravesso a rua do meu pensar encontro ali rostos, gestos, frases, lágrimas e sorrisos.

O que a memória não dá conta, a mente se encarrega de preencher com a imaginação. Aquela vontade do que deveria ter sido e nunca foi. Ou foi, mas a lembrança me trai. Que seja.

E sigo neste labirinto tecendo meu caminhar. As memórias são muitas, um campo de batalhas constante. A memória é uma ligação afetiva com o passado e fenômeno de reconhecimento de identidade.

Em meio a um mundo cada vez mais efêmero, é bom cultivar raízes.

E com o meu olhar anda atento para reconhecer tantos cenários. De repente, não sei o porque, o colorido das coisas parece saltar-me aos olhos. As flores ganham um vermelho intenso, próprio do inverno nesta época do ano. A terra com seu ocre forte.

Vejo graça em folhas secas e me recordo de pisá-las em tantas estradas. E em cada uma delas há pessoas que deixaram suas marcas.

Um dia ouvi de um amigo que o pássaro só cumpre seu destino quando alça vôo. Da janela do meu quarto vejo muitos pássaros. Uns retornam, outros nunca mais. A lembrança, esta, continua, eternizada.

Foi assim que aconteceu certa manhã. Havia tempo que não nos falávamos. Mas em um dia triste acordei com uma mensagem no meu celular. Uma mensagem que provavelmente fora enviada a outras pessoas também. Mas que em suas entrelinhas dizia: ei, eu estou longe dos seus olhos, mas estou por aí e você ocupa a minha lembrança.

Fiquei feliz o resto do dia. O resto da semana. É bom saber que lá fora há pássaros de todas as formas e de todos os encantos que me reconhecem e que, pelo menos alguns, me guardam com carinho em suas memórias.

Fora da rede é lixo

2011-08-09T22:20:00.000-03:00

Wall e. Filme para crianças?

Há alguns meses fiz um post sobre o tema Obsolência Programada e agora me vejo novamente às voltas com o tema. Fiquei fora da rede por quatro dias por conta de um roteador que, com três anos de uso, enfim, faleceu. Durou muito, me disse o técnico. Como assim, durou muito? No tempo do meu pai, as coisas eram feitas para serem herdadas. Há amiga, você está obsoleta, out, completamente por fora!

O lance agora é mudar a cor, o formato, o tamanho. E o tempo de testes de novos aparelhos nas fábricas não ultrapassa os três meses. Olha o número três aí novamente! Seria algo cármico? Não é chute não. Um amigo que atua nesta área me disse isso após visitar uma grande indústria do ramo tecnológico.

Mais do que uma sociedade de consumo, nos tornamos a sociedade do descarte. Neste exato momento tenho em minha casa, dados como inoperantes e irrecuperáveis, um aquecedor a gás (10 anos), uma bomba de banheira (2 anos), um aparelho de som (idade de uso estimada em 17 anos), um aparelho de vídeo cassete (16 anos) e um roteador para internet (3 anos). Sem falar de um velho micro que resiste, mas já demonstra sinais de falência múltipla dos órgãos.

Os diagnósticos são os clássicos: “Pelo preço do reparo, você compra um novo”. “Não há peça de reposição”.

Se a minha cidade tivesse mar, poderia descartar todos esses equipamentos diretamente para as praias africanas. Talvez faça contato com Vik Muniz , para que ele reutilize as peças em suas obras de arte. Mas acredito que ele já tenha um vasto material à sua disposição.

Resta-me procurar por uma dessas empresas que compram equipamentos usados. Será que vão aceitar minha bomba de banheira? Meu amigo não quis ficar com o meu vídeo cassete. Fechou a oficina que mantinha nas horas de folga. Amante da eletrônica, não resistiu aos tempos dos circuitos fechados e totalmente descartáveis. Não precisa pensar, basta comprar um novo.

Fazendo uma busca pela internet, descobri um blog muito legal sobre lixo eletrônico. Procurava saber se existia alguma lei que prevê multa para descartes industriais. O site traz uma notícia sobre uma lei em Nova York que multará em US$100,00 quem jogar qualquer tipo de equipamento eletrônico no lixo comum. Segundo o The New York Times a medida teria início a partir de 2010.

Em uma busca rápida, não encontrei nada como desdobramento dessa notícia. Então lanço o desafio. Alguém sabe de algum estado, cidade ou país em que alguma medida como essa já foi adotada?

A Isis me disse agora pouco pelo facebook que ultimamente só faço pergunta difícil. Pode ser, mas se nós consumidores não nos preocuparmos com o nosso lixo, não acho que alguma empresa terá por si só bom senso para se ocupar com isso.

Espero a sua resposta.

Pizzicato

2011-07-30T20:15:00.000-03:00

Os mexicanos Rodrigo y Gabriela - Juan Loco from unloved on Vimeo

Tem coisas que soam melhores quando feitas com as mãos.
Tirar “poeira” do nariz, remela dos olhos, raspar vasilha de bolo, e outras delícias que não precisam ser confessáveis, apenas subentendidas.
O importante é o toque.

Sempre estranho quando vou cumprimentar algumas pessoas e elas fazem movimentos negativos ao contato físico. Eu respeito, é claro. Mas como é revelador o ato de se afastar e o de se permitir ao outro.
O primeiro prefere o recato, a segurança do afastamento, um resguardo de uma pós-gestação que nunca se acaba.O segundo é a entrega, o desfreio, a desmedida pela vida, puro anseio e cega coragem.

Mas, para nenhum dos dois, a verdade se esconde. Um brinde à entrega. Tardia ou precoce, um dia ela sempre chega.

E neste instante, não há recuos, apenas dedilhamos os corpos. Melhor quando também dedilhamos as almas.

Havachakra

2011-07-24T20:49:00.001-03:00

Consciência e pernas para cima. Depois da viagem MARAVILHA ando às voltas com a balança. Acho que foram os chocolates e vinhos. Pode ter sido né? Esta semana comecei a ler um livro de introdução ao Budismo. Um livro bem simples do Lama Padma Samten, bem propício para iniciantes, cheio de gravuras bonitas que cativaram o meu filho de 7 anos, ainda em alfabetização, que por dois dias se apossou do dito cujo e não se cansava de ver as folhas coloridas. “É um livro sobre Buda, meu filho”. “AH, é um livro do AHHH Huuuu”. Acho que ele vai aprender a meditar cedo. Ou, então, será humorista...

Recuperada a posse do livro, “A Roda da Vida”, fiquei matutando sobre como as grandes verdades da existência humana nos são tão complexas. A felicidade, por exemplo, como cultivá-la, se passamos a maior parte do nosso tempo perdidos em um ciclo de pensamentos pouco evolutivos?

É impressionante como nos prendemos nas mesmas ideias mentais que nos corroem a alma. A mudança de hábitos é custosa, porque está arraigada em nossa genética familiar.

Quebrar a casca do ovo, nascer novamente, tomar uma consciência própria da maturidade. Desculpem-me os mais novos, mas há coisas que só compreendemos após os 40, ou aos 50, e assim por diante.

Mas a consciência nem sempre nos leva a ação. Por isso, por mais que saiba exatamente o que fazer em tantas situações, carecemos de atitudes. Talvez seja falta de hábito, talvez a ausência de coragem, ou ambos. O fato é que ficar com as pernas para cima é ainda o mais confortável para muitas situações por nós já conhecidas.

Além de tomar atitudes concretas para emagrecer, há outras mudanças que ando querendo implementar. A mudança de visão, de maneira que eu veja uma determinada situação não presa aos acontecimentos do momento, mas exercitando o distanciamento para melhor compreender os fatos. Confesso que sempre tive este pensamento em minha vida. Mas, por mais que se reflita, ainda é preciso exercitar. Calma e serenidade. Dar aos fatos apenas a importância devida. Nem mais nem menos. Seremos mais frios e calculistas? Seremos mais justos e menos intempestivos.

A Roda da Vida nos ensina que tudo sobe. Tudo desce. Tudo passa. O que não é um convite à inércia, mas à responsabilidade da contribuição, para que possamos olhar o nosso passado e perceber mais acertos do que erros, mais alegrias do que tristezas.

Hoje cozinhei para a minha família e foi muito bom. Porque cozinhar é fazer amor por dentro. Nos atos mais singelos e cotidianos encontro os momentos mais felizes da minha existência.

A caminhada, ela virá, no tempo certo, sem culpas. Cultivo a consciência de que faço ou não faço, sendo minhas as escolhas.

Viajar é preciso

2011-07-14T20:48:00.004-03:00

Coisa danada de boa é sair andando por aí a passear. Foi o que eu fiz. Sai pelo mundo. Conheci alguns lugares lindos que há muito sonhava estar. Fui a Paris, Amsterdam, Lausanne, Monterosso al Mar, Roma e Florença. Muito? Pouco.

Até agora a ficha está caindo. Para nós que moramos ao Sul do Equador, uma viagem dessas é longa e cara. Doze horas e meia de avião como sardinha em lata. E olha que eu sou tamanho mignon. Mas vale cada centavo. Que eu tive para investir é claro.

Não dá para contar tudo em um único post. Nem sei o que contar. Foram tantas coisas boas bem-vividas que até agora imagens e sensações vão tomando conta da minha mente e do meu corpo. A mudança mais fácil de ser notada pelos amigos é que voltei mais vaidosa. Talvez como se tivesse despertado para um mundo bem grande. Bem maior do que o meu Brasil querido que já é enorme, mas não é o Planeta.

Também voltei com uma saudade danada da minha casa, da minha cidade. Ficou uma sensação gostosa de que aonde eu vivo é muito bom. Apesar de muita coisa ruim. É aqui que conheço o padeiro, o açougueiro, o jardineiro, a velhinha do final da rua, o motorista do ônibus.

Claro que quero voltar e conhecer ainda outros lugares maravilhosos. Mas saber que faço parte de um contexto é muito importante para mim. É bom lançar-se ao infinito e ter para onde voltar e para quem voltar.

Há muitos anos passava sempre um filme na televisão do meu país chamado O Pássaro Azul. Um filme infantil onde uma criança partia em busca de uma felicidade efêmera; em busca de um pássaro azul que, como o coelho de Alice, sempre teimava em fugir.

Descontando a limitação cinematográfica da produção citada, a menina (Shirley Temple) termina a sua história retornando para a casa e encontrando o pássaro em seu jardim. Surpresa, a menina pergunta para sua mãe: Esse pássaro azul está aqui? E a mãe responde: Você nunca percebeu? Ele sempre esteve aqui.

Eu achava a mãe da menina uma sem noção. Que papo furado de quem quer prender os filhos em casa. Eu queria é correr mundo. E ainda quero. Mas hoje compreendo perfeitamente e profundamente o pássaro azul. Pertencimento é a palavra que me vem à mente para descrever o que sinto.

Voltei com vontade de coisas simples, cozinhar e plantar em meu quintal. Voltei com vontade de flutuar e dançar.
Voltei com vontade de pintar telas depois de tantos quadros e tantas cores.

Bom, tudo isso é para dizer que estou de volta. Ainda meio aérea, mas aterrissando. Espero que não muito. Porque voar é preciso.

PS. Novas músicas na Play List. Confira.

Este blog vai entrar de férias

2011-06-03T13:03:00.000-03:00

Evento que se repete todos os anos, graças a Deus, esta blogeira que vos escreve vai entrar em merecidas férias.

Aproveitem para ler postagens mais antigas. Ficarei muito feliz se deixarem mensagens em textos escritos antes de nos conhecermos.

Então, au revoir, ciao belos, e até qualquer momento em edição extraordinária ou até julho.

Dias Felizes para todos nós!

Para Letícia, guerreira

2011-05-31T22:24:00.001-03:00

Há momentos na vida que nos deparamos com um alto muro intransponível. Algo difícil mesmo, que nos faz entregar os pontos. Mas, depois de alguns minutos (ou meses) de desespero e desamparo, começamos a aceitar aquela situação e milagrosamente percebemos que temos forças aonde não pensávamos existir mais nada, e que podemos, sim, superar. Mesmo quando tudo o que nos resta é a entrega à fé (como se isso fosse pouco), nela, na fé, conseguimos renascer.

Como fênix, voltamos a sorrir, a dar de novo bom dia, a sonhar. Cada dia que passa é mais um dia de espera, mas também de superação. Tudo tem o seu tempo e nós, acostumados a correr contra ele, temos que reaprender a contar as horas no compasso do amor.

Certa vez uma prima da minha mãe, aos 74 anos, cheia de atrites e atroses por todo o corpo, enfrentou uma longa viagem de ônibus até a nossa cidade para nos visitar. Na volta, seguiu para a casa de seu filho em Brasília. Lá chegando, me liga para dar notícias. Fiz a pergunta de praxe: "Boa viagem, Dora?" Ao que ela me respondeu: Viagem maravilhosa! Você imagina que, na entrada de Brasília, o ônibus furou o pneu e uma pessoa tão boa ao meu lado me emprestou o celular para eu ligar para o meu filho? Em 20 minutos ele chegou lá para me buscar. Eu acabei dando carona para minha nova amiga".

Não conheço muitos seres humanos que descreveriam este episódio como maravilhoso, mas posso me orgulhar por conhecer algumas pessoas assim.

O que me leva a constatação simples e, me desculpem a obviedade, de que a felicidade é um estado de espírito. Por pior que seja o momento, ele terá o peso e a cor que a ele destinarmos.

Esta semana vou colorir meu coração para uma pessoa querida. Desejar a ela toda a felicidade do mundo. Uma paleta de cores alegres para pintar um quadro de um novo recomeço.

Fogo-fátuo

2011-05-28T14:01:00.000-03:00

Ah como a ansiedade lhe aguça
Libertino, aberto, mete os pés pelas mãos
Cautela é o que precisa, para dar o bote na presa
Mas não há paciência para coração aflito
Pulsa o sangue, a libido
Como segurar?
A espera é preciosa
Até que o corpo exploda
Incêndio é certo, total e desejado desalinho
Fogo que se apaga, apenas, e só apenas, depois de muita água...

João-galafoice corta estrada no matagal, a luz azulada corre para dentro da mata. Não há temente a Deus que se atreva a atravessar o mesmo caminho. Fica quieto, menino. Menino não pode se aquietar. O fogo, já queima seus mais intensos pensamentos.

Redoma de Vidro

2011-05-19T20:00:00.000-03:00

Responda em dois atos. O que mais vale, amores vividos ou amores sonhados?

Amores vividos são como casa com visitas. Arrastam móveis, arranham o chão, sujam o tapete, fazem bagunça na cozinha, causam risos à meia-noite.

Amores sonhados são perfeitos encerrados em nossas mentes. Não desalinham a cama, não despenteiam nosso cabelo. Também não criticam. Também não afagam. São como pipocas sem sal, sem doce, sem graça.

Eu? Eu gosto de comida temperada.

Era de tardinha quando chegou à pequena aldeia

Não havia vestígios de sol, apenas casas de janelas cerradas.

Pela fresta da porta vizinha rompia o ar um aroma gostoso de caldo quente misturado com o da tinta fresca. A casa simples estava totalmente caiada.

Entrou no velho casarão ainda sentindo frio.

Na sala, o chão vermelho encardido e no canto esquerdo um velho filtro de barro.

Apenas o gato veio ao seu encontro. Fez festa. Deixou a mala no quarto e saiu pelas ruas procurando um bar.

Caminhos de Absinto

2011-05-17T17:02:00.000-03:00

Na minha terra há um ditado assim:

Formiga, quando quer se perder, cria asas.

Eu vivo em total processo de enformigamento alante.

Tenho forte na minha mente o dia mais feliz da minha vida.

Não, não me joguem pedras, mas não foi o dia em que meu filho nasceu.

Este foi um dia muito especial, mas não é desta alegria que me recordo agora.

Também não foram os dias de amores correspondidos.

A minha lembrança de um dia de felicidade plena está registrada nos meus 7 anos, em uma fazenda perto do Alto Paranaíba, Minas Gerais.

Foi um dia de pés descalços, vestido comprido e banho de rio.

Foi a primeira vez que andei a cavalo e descobri que o mundo era bem maior do que o pequeno apartamento de dois quartos que eu morava no bairro da Tijuca, Rio de Janeiro.

Talvez por isso eu entenda perfeitamente o olhar perdido do meu filho sob o mar da Ilha Grande, quando, aos quatro anos de idade, ele me disse: “Eu, mamãe, papai, a gente não sabe é nada”.

Não desdenhem o filosofar de uma criança. A mente dela está aberta a receber e perceber bem mais do que pensamos em estar dizendo para elas.

Por isso, naquele dia de verão eu comi milho assado na fogueira e me senti cigana.Queria ganhar mundo, mata, queria viajar e conhecer e me afogar de conhecimentos.

A alma itinerante faz bem ao meu corpo.

Ando cabisbaixa cumprindo rotinas de vida adulta. Mas o tempo da viagem está chegando

Em breve partirei para novas aventuras. Quem sabe me encontrar com aquela menininha de plena felicidade diante de um mundo a ser revelado?

Nesses dias em que estive adoentada, uma amiga me falou, porque você não escreve da necessidade do corpo parar para descansar. Na verdade, meu corpo não necessita de descanso, necessita de aventura em terras mais quentes do que a que estou agora. O sol sempre me anima e me movimenta.

Talvez ela esteja certa. O corpo reclama para que eu mude o curso e ouse novas trajetórias.

Já estou fazendo as malas. Poucas coisas. Um caderno de memórias, um par de sandálias e um coração pulsando pela vida.

De volta

2011-05-14T10:21:00.000-03:00

A ausência de dias neste blog me faz pensar o quão efêmera é a nossa existência.

Não chegou há um mês, mas os amigos, pela educação de não invadir o meu espaço, ainda não mandaram chamar a polícia. Que bom, porque o caso era mais para médico.

Odeio o inverno. Odeio com todas as forças do mundo. Odeio ter crises de sinusite e ficar sem forças para nada.

Gostaria de ter nascido urso e hibernar até a primavera. Ele está chegando, o senhor do frio. E minha cidade fica coberta de uma névoa branca enquanto a minha cabeça dói. O corpo dói. O peito fica sem ar e eu totalmente inerte ao ciclo do vírus maldito.

É claro que junto com a sinusite haveria uma gripe. E chás de limão, mel, remédios, e muita falta de paciência e improdutividade.

Bom, como não há mal que tanto dure, estou de volta. Ou quase.

Esperando Godot

2011-04-29T12:55:00.000-03:00

Em um lugar indefinido - Estrada (caminho) do campo, com árvore, á noite (Route à la campagne, avec arbre. Soir) - dois amigos se encontram: Estragon e Vladimir. A primeira frase dita na peça, por Estragon, já indica a inutilidade da presença deles naquele lugar:"nada a fazer" (rien à faire)... Aparece um garoto anunciando que Godot não viria hoje, talvez amanhã. Pensam em se enforcar na árvore, mas desistem, ante a impossibilidade do ato ser simultâneo. O diálogo final, que encerra o ato e a peça é o seguinte:

Vladimir: Então, devemos partir? (Alors, on y va?) (Well, shall we go?)

Estragon: Sim, vamos. (allons-y.) (Yes, let's go.)

Eles não se movem. (Ils ne bougent pas.) (They do not move.)

De tempos em tempos o mundo gira, as coisas mais ou menos se modificam, as pessoas também. Ou não.

Quando entro em períodos de entressafra, aqueles espaços na nossa vida em que só nos resta a paciência para o desenrolar dos acontecimentos, trago à minha mente a lembrança de Samuel Beckett e seu Teatro do Absurdo. A imagem do teatro de Beckett ainda hoje é em mim tão forte que chego a expressar com amigos, quando me perguntam como vou: Estou esperando Godot.

Godot, God, foram vários a fazer esta analogia do francês para o inglês. O fato que esperar Godot para mim não é uma coisa confortável. A espera me causa ansiedades. E náuseas. E ganas de explodir. No entanto, é preciso meditar. Então, escrevo.

Esperar Godot é um ato que foge ao controle, e, principalmente, Godot nunca vem do jeito que queremos (como se houvesse um jeito perfeito capaz de atender as angústias do ser humano).

Calejada por alguns anos de vida bem vividos, percebo claramente os dias em que Godot não virá. E, também, os dias que ele, enfim, chega, de uma maneira totalmente diferente da qual eu esperava.

E então busco em meus gurus a imagem da serenidade para finalmente agir e modificar, da maneira que posso, a minha realidade. Moldar Godot. É isso que eu gosto de fazer. Porque ficar parada, não está na minha essência.

Metamorfose feminina

2011-04-26T16:33:00.000-03:00

Ir ao médico é como consultar um sarcedote, um mediador entre os homens e a Divindade, capaz de orientar sobre os males do corpo e da alma. Assim a profissão foi forjada e assim ainda impera em nossa sociedade, mesmo que o paciente seja totalmente ateu.

Ele, o médico, detém um conhecimento que você não tem. Por isso só te resta a condição de entrega e de ser... paciente.

É como a relação de filho e mãe. Eu mando, você obedece. No entanto, qual é o filho que ao crescer não descobre que todo o saber de seus progenitores tem falhas? Ao tomarmos consciência de nossas imperfeições, encontramos, enfim, o livre arbítrio.

E diante a peregrinação a alguns consultórios, descubro revoltada que meus sarcedotes não são deuses! Começo a ouvir frases antes impensadas: “Não sei”, “vamos ter que investigar”, “virose”, “é hereditário”. Mas a pior e mais indefinida das respostas, aquela que dói na alma feminina é ouvir de quem quer que seja: “São os hormônios”.

Mulher é sinônimo de vulcão em atividade. Quem pensa que eles, os “hormônios”, aquietam-se após a menopausa, se engana. Então, desde que entra em seu primeiro ciclo menstrual, a mulher está fadada a ouvir: “são os hormônios”. Com se isso fosse o bastante, como se isso acalmasse e respondesse nossos humores.

Quem sabe são eles, “os hormônios”, os responsáveis pela nossa feitiçaria? Chorar, brigar, entrar em uma grande melancolia, achar que vai morrer e um segundo depois perceber-se como a mais poderosa dos mortais na face da Terra.

Essa constante montanha russa assusta não só os homens, caros companheiros, mas às mulheres também. Insegura, irritada, mal-humorada, amável, sensível, pegajosa. Todos os papéis me cabem no espaço de trinta dias.

Enquanto a ciência continuar a se furtar em nos esclarecer termos como “viroses” e “hormônios”, a nós, homens e mulheres, restará aquela palavrinha irritante: resiliência. Perdoem-me o baixo calão, mas F..., porque, como diz uma amiga minha, depois de uma certa idade, não existe TPM, existe TPS – Tensão Para Sempre. E aí? Como fica, doutor?

Aviso da lua que menstrua / Elisa Lucinda

Moço, cuidado com ela!

Há que se ter cautela com esta gente que menstrua...

Imagine uma cachoeira às avessas:

Cada ato que faz, o corpo confessa.

Cuidado, moço

Às vezes parece erva, parece hera

Cuidado com essa gente que gera

Essa gente que se metamorfoseia

Metade legível, metade sereia.

Barriga cresce, explode humanidades

E ainda volta pro lugar que é o mesmo lugar

Mas é outro lugar...

Aos portugueses, com carinho

2011-04-24T20:53:00.002-03:00

25 de abril de 1974 - Saiba mais no blog da Flor de Jasmim

Nesta data, eu tinha apenas cinco anos de idade a serem completados no mês de setembro. Mas vivi aqui no Brasil à sombra de uma ditadura. Pouca idade, mas a mente atenta, ainda percebi muitas coisas. Ouvia conversas entrecortadas dos adultos, o silêncio velado nas multidões. Era proibido pensar.

Minha homenagem ao povo português e a todos os que viveram e vivem sobre ditaduras. Ditaduras silenciosas, camufladas de democracia, ditaduras assumidas, religiosas, econômicas. Por vezes, os olhos de criança enxergam mais, quando os adultos estão cansados da labuta. Por vezes, os olhos experientes dos mais velhos servem para orientar aos mais novos o perigo que não é tão aparente. Este é o ciclo da vida.

A história precisa ser lembrada, sempre. Por isso, hoje dedico cravos a todas as lutas pelo bem comum. Como disse Pessoa, Tudo vale a pena...

Cai o pano

2011-04-22T19:35:00.006-03:00

Assista acima ao trecho do filme Hanna e suas irmãs
e veja ao final do post a versão musicada do poema de E.E. Cummings por Zeca Baleiro

Mesmo que eu adore ler e escrever, não posso negar. Eu como o mundo é com os olhos. Sou da geração do cinema e ainda peguei filas para conferir bons filmes em salas gigantes do meu saudoso Rio de Janeiro (Hoje a maioria transformada em templos religiosos.)

Ontem fui assistir “Rio” com minha família e amigos. E não é que me deparei com filas novamente? São os tempos do 3D que andam levando centenas de volta à telona. Mas, tirada a sensação dos óculos que nos permitem a sensação do tridimensional, onde estão os filmes que sacudiam o nosso pensamento?

Antes de continuar, preciso dizer que Rio é um bom filme para o que se pretende. Meu filho de sete anos adorou. Ponto.

Tenho saudades do tempo em que saíamos de casa para assistir ao último filme do Wood Allen. Não importava a temática. Importava o autor. Hoje saímos de casa para assistir a sequencia de algum filme que deu certo na versão I, II, III = resultado certo de bilheteria.

A audácia ficou restrita ao século XIX? Por onde anda o prazer e o gozo pelo experimento?

É tudo milimetricamente calculado: o filme, a venda casada com brinde da avezinha do filme (deste eu escapei!), o combo de pipoca + refrigerante. Eu saí de casa para assistir cinema, onde está escrito que eu teria que ingerir pipoca transgênica com um big copo de refrigerante??? Ver as pessoas repetindo os mesmos atos trouxe à minha mente a imagem Tempos Modernos, do imortal Charles Chaplin.

Na minha adolescência era proibido entrar com comida nas grandes salas. Não ficarei espantada se daqui a alguns dias for instituído o intervalo nas seções para venda de mais comida. Talvez façam isso com os jogos de futebol, a exemplo do que acontece com o basebol norte-americano.

Voltando ao tema principal, por onde andam os grandes diretores do cinema? Chaplin, Fellini, Vittorio de Sica, Win Wenders. Pessoas que eram odiadas ou amadas, mas nunca indiferentes.

O cinema autoral acabou. Não há espaço para novas fórmulas.

Ando carecendo de pensamentos oxigenantes, pessoas inteligentes e papos criativos. Bem humorados, sempre, mas de crítica avinagrada, este é o gosto de quem lhes escreve.

Caio o pano por aqui. Vou dar um giro pelos blogs amigos em busca de vida sagaz. Infelizmente, fui ao cinema e voltei com falta de ar. Acho que foi o ar condicionado do Shopping. Tenho alergia às obviedades.

Poema de Edward Estlin Cummings por Zeca Baleiro

somewhere i have never travelled, gladly beyond

somewhere i have never travelled, gladly beyond

any experience, your eyes have their silence:

in your most frail gesture are things which enclose me,

or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me

though i have closed myself as fingers,

you open always petal by petal myself as Spring opens

(touching skilfully, mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me, i and

my life will shut very beautifully, suddenly,

as when the heart of this flower imagines

the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals

the power of your intense fragility: whose texture

compels me with the color of its countries,

rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes

and opens;only something in me understands

the voice of your eyes is deeper than all roses)

nobody, not even the rain, has such small hands

1 aninho parabéns !

2011-04-19T22:00:00.001-03:00

O Buteco do Lufe está completando um aninho e, para marcar a data, o proprietário nos convida a recordar a nossa infância e marcar presença com fantasia do nosso personagem inesquecível.

Foram tantos. Não posso esquecer da Turma da Mônica que ainda hoje gosto de ler e ver com o meu filho, do Sítio do Picapau Amarelo, que quando foi lançado o DVD da primeira versão da TV Globo rendeu lágrimas a mim e minha cunhada por um tempo bom que já se foi.

Daniel Azulai! Algodão doce pra você! Vila Césamo, passeio na Feira da Providência no Rio de Janeiro procurando o gigante Garibaldo, Fantasminha Pluft e, minha primeira leitura infanto juvenil, Peter Pan.

Ainda há espaço para relembrar do bisavô dos Power Rangers, o Ultraman e do desenho animado Carangos e Motocas (Wheelie and the chopper bunch), onde o personagem mais marcante era a lambretinha que infernizava seu líder com o jargão: “Eu te disse, não te disse?” E como o mundo parava para eu assistir a corrida espetacular com Speed Race.

Mas a minha primeira lembrança ao desafio laçado pelo Lufe foi para o inesquecível Capitão Asa. Era mágico vê-lo na TV Tupi. Era como se fosse possível tocar as estrelas. Era real a promessa de um mundo de paz.

Estranho dizer isso de um personagem criado em plena ditadura militar cuja interpretação era feita por um policial civil da época? Sim, é, no mínimo, curioso.

O Capitão veio a falecer em 3 de Maio de 2003, com 75 anos, vítima de seu terceiro enfarte.

Eu corria para frente da TV, ainda em preto e branco, para ouvir a chamada do programa e fica imaginando que seria possível viajar além do planeta azul. Este homem com óculos que mais pareciam olhos de uma enorme mosca foi um dos que me fez acreditar em sonhos.

Rudolf Steiner diz que na primeira e na segunda infância a mensagem que deve ser resguardada às crianças é de que o Mundo é Bom e de que o Mundo é Belo. Se alguma coisa deve ser sagrada neste mundo, é a inocência infantil. Pois elas, as crianças, terão todo o resto da existência para árduas jornadas.

Agradeço aqui a todos que fizeram da minha infância um mundo cheio de imaginação. Se sou hoje uma pessoa otimista, forte o bastante para dar a volta por cima quando a vida nos dá aquela rasteira inevitável, devo aos heróis da minha infância. Pais, tios, primos, vizinhos e os encantados personagens da televisão e dos livros.

Hoje vou vestir meu macacão de astronauta, entrar em minha nave espacial, chegar rasgando o céu de Belo Horizonte e aterrizar no Buteco do Lufe. Lá vou tirar meu capacete e pedir uma dose de Absinto.

Parabéns, Lufe, e obrigada por me permitir este doce resgate da minha memória.

Querido Wilson Vianna, alô, alô, onde você estiver, por este espaço sideral, receba um abraço de sua eterna fã.

Canto do Outono

2011-04-12T18:44:00.001-03:00

Acalanto é um som que nos acolhe como colo de mãe. Vem suave, encanta os ouvidos.

Acalanto é um gesto feminino. Enxuga pranto, escuta, se cala.

Acalanto é o céu laranja do outono. A sensação do frio que não se instala, do calor conciso que ainda aquece. E quando o sol se põe, fica um vazio, um medo íntimo de que é hora de se recolher.

Lá fora a tarde cai, já anunciando que é hora de hibernar. Aqueço meu coração com um vermelho intenso. Pensamentos ardem como fogo em madeira boa.

Na esquina do tempo nº 50

2011-04-09T11:53:00.001-03:00

Hoje vou falar de G. G de Glorinha de Leão. A força feminina de uma mulher madura, especial, que está vivendo um momento mágico de parir idéias. Acaba de sair do forno o seu livro "Na esquina do tempo nº 50".
Pelo seus textos que podem ser conferidos no blog Café com Bolo, tenho certeza que esta é uma leitura especial.

Glorinha, gostaria muito mesmo de estar no Rio e te dar um abraço pessoalmente. Fica aqui o meu carinho. Para quem está na cidade maravilhosa, vale conferir e conhecer de perto esta grande escritora. Parabéns, Libélula, segue seu vôo e alegra o nosso coração.

Sinopse por Glorinha de Leão

Este livro é um pequeno relato de todas as mulheres que cabem em mim, em todas nós.Todas elas sempre conviveram dentro de nosso corpo e de nossa alma, mas só agora, na maturidade, deixamos que aflorem, cada uma com sua força, seus defeitos, seus ensinamentos, suas chatices. Somos todas, partes da mesma natureza feminina, um mundo de hormônios a fervilhar a vida toda, que de repente, param e nos deixam sós conosco mesmas. Mas a ausência deles não nos esvazia, pelo contrário, nos faz enxergar, ou pelo menos deveríamos, como somos belas, plenas e elaboradas.

Nenhuma mulher passa incólume por esse limiar: cabe a cada uma tirar o melhor de si mesma, aprendendo os modos de (se) usar a menopausa e a maturidade.

Deus proteja os meninos e São Francisco proteja meus gatos!

2011-04-06T21:41:00.000-03:00

Borrachinhas tiradas da minha bolsa semana passada

Rafael, meu filho de 7 anos, andava sozinho, cabisbaixo. Resolvemos, então arrumar companhia para ele. Um cachorro, disse o pai. Um gato, disse eu. E na briga entre cão e gato, o menino deu o veredicto: Nem um, nem outro. Eu quero é uma tartaruga!

Fomos pesquisar e descobrimos que um jabuti, daqueles grandes, custa uma base de mil reais a licença no IBAMA. Mas o menino queria uma tartaruguinha de água. Essa, custa duzentos e cinquenta. Deixamos a idéia amadurecendo e esquecemos o assunto.

Faz um mês, mais ou menos, que visitamos a casa de amigos que têm três cachorros e três gatos. Todos vivendo muito bem, obrigado. E não é que o menino sentou no chão e foi se engraçar com os felinos?

Vitória da mãe !
Coitada da mãe, eu diria. Meu marido, convencido pela alegria do menino, animou-se e quis arrumar logo duas. Gatas. E eu fui na onda toda feliz.

Agora ando correndo tomando conta de três filhos! Meu menino tem ataques de Felícia. E as gatas correm o dia todo pela casa. Ah, elas estão muito alegres. Ele também. Eu, nem tanto.

Meu amigo Marco, da Ello Comunicação acabou de publicar no blog da empresa dele um texto sobre Meninos da Eliane Zimmermann e me alertou para o conteúdo.

No texto, a autora fala do famoso bolso de menino que tem de tudo. Aqui em casa não é o bolso. É a minha bolsa que, além de todos os possíveis objetos femininos, abriga fios de plástico, espiral de caderno, papel picado e uma coleção de lacres de latinhas de refrigerante e cerveja. Vai tudo parar na minha bolsa e fica meses sendo carregado.

E aí de mim quando jogo algo fora. É justo o que ele me lembra de pedir. Como aquela última borrachinha arrebentada de segurar dinheiro e o papel amassado que ele ganhou do homem do estacionamento.

Meu amigo me ajudou neste último. Acaba de me dar uma idéia salvadora para a mãe desalmada: "Diz que guardou com carinho no seu trabalho para se lembrar dele".

Bom, um dia ele vai ler este post. Aí eu vou ter que pagar o analista para ele. Até lá, quem paga o meu?

A vida que pulsa

2011-03-30T21:02:00.007-03:00

Hoje acordei com saudades da Biodança

Quando estamos certos de que tudo está perfeito vem àquela onda não sei de onde e vira o mundo. E de repente o que se torna urgente é sobreviver.

Ao me abrir para o universo, deixo adormecer as minhas defesas. Abraço causas, amores, projetos, para depois, indubitavelmente, cair em uma profunda exaustão de sentimentos.

Acabo por achar que doei mais do que podia, mais do que o outro/a causa merecia.

Volto para a caverna. Fecho-me em copas para repensar atitudes, chorar as perdas, lamentar as mágoas cultivadas por exigir do outro o mesmo desprendimento a que me propus.

Até que tudo muda e me sinto forte para novamente amar.

É o ciclo da vida, é o nosso ciclo interior. Expandir, interagir, tocar o outro, ser tocado, tocar-se, dizer adeus e seguir sozinho com nossa própria experiência.

Do poder que sentimos quando nos envolvemos apaixonadamente por idéias e pessoas, resta-nos um imenso vazio. Em um instante vamos da sensação de poder infinito a mais profunda impotência.

O poder afoito é efêmero. Mas necessário. É do homem saber se perder e voltar ao eixo, para novamente se perder e se encontrar.

Entrego o meu empoderamento ao meu deus interior para que no meu silêncio possa recobrar minhas forças e novamente oferecer minha existência.

A compra, o descarte e o valor afetivo pelo fazer

2011-03-27T14:38:00.005-03:00

Sapatinhos Escola Paineira - Foto Malu Machado

Continuando o tema da blogagem anterior que pode ser lida aqui, queria compartilhar com vocês uma experiência que estou tendo na escola onde meu filho estuda. É uma escola que segue a pedagogia Waldorf e desenvolve o conhecimento através da prática, o que nos impulsiona a vivências o tempo todo.

Por isso, não é incomum que os pais desses alunos se reúnam com freqüência nos fins de semana ou após às sete da noite para confeccionarem velas, tricotar, fazer uma bolsa ou simplesmente falar sobre educação.

E de repente eu me vi a aprender a costurar a mão um presépio em feltro com enchimento de lãs de carneiro. E há dois anos bordei o primeiro colete para Festa Junina do meu filho.

Trabalhos Manuais Escola Paineira

E enquanto costuro para ele, vejo a todo o momento como ele se orgulha deste ato. A relação dele com objeto confeccionado em todas as etapas dentro de casa tem um componente que não está à venda nas lojas de shopping. Tem afeto. Tem amor.

Eis que meu filho atende ao telefone e alguém do outro lado provavelmente pergunta: Onde está a sua mãe? E ele responde: está costurando o meu colete. Nossa, que felicidade no brilho de seu olhar. E como enquanto costuramos, ou fazemos um arco e flecha de bambu, ele acompanha atento, sereno, compreendendo, dentro da sua capacidade limitada à idade de sete anos, a importância daquele ato.

Neste fim de semana meu marido fez agulhas de tricô esculpidas de um bambu gigante. A atividade com o tricô é muito valorizada nas escolas Waldorf para desenvolver a coordenação motora fina, principalmente na alfabetização.

Duende em tricô presente professora Aline
Agulhas de bambu by Paulo e Malu

Eu tenho pelo menos três agulhas de tricô em casa. Uma de madeira e duas de plástico. Poderia ter ido a uma loja e comprado tamanho e cor desejados. Mas não é esse o exercício da prática. Estas agulhas serão eternas em nossas lembranças.

Com também serão eternos os bolos e biscoitos que fazemos juntos, as brincadeiras com argila e as pinturas em aquarela.

Um fim de semana aqui em casa não tem televisão ligada. Por vezes cantarolamos ou ouvimos uma boa música. Ou optamos por ouvir apenas os pássaros no quintal e o miado de nossos gatos.

Enquanto escrevo, tenho no braço esquerdo uma pintura de um sol e um trevo de quatro folhas feitos pelo meu filho com lápis aquarela. A cada descoberta, percebo o quanto a vida pode ser simples, cheia de significados e tão pouco consumista.

Abaixo coloco uma excelente carta que recebi por e-mail da minha amiga Kátia Dias, do blog Simples, Sim!

Foto Casa de Pau a Pique Escola Paineira /
alunos do 3º ano 2008 - Foto Malu Machado

Ilustro a carta com a foto de uma casinha de pau a pique confeccionado pelos alunos do 3º ano - Escola Paineira. Preciso falar mais sobre a diferença de visão de mundo?

Querida Arezzo,

Eu sempre fui uma boa cliente para você. Apesar das vendedoras

esnobes, dos preços absurdos e das campanhas publicitárias cafonas, eu sabia que valia a pena comprar os seus sapatinhos.

Ao longo de todos esses anos, foram pelo menos umas 20 sapatilhas, mais scarpins e sandálias e até uma rasteirinha – a única que eu tenho, imagine, logo eu que não uso rasteirinha! Tudo bem, eu sei que não é muito e que tem gente que compra bem mais que eu, mas eu sou uma jornalista pobrinha; se levar em consideração a despesa em relação ao salário, olha, eu fui muito legal com você.

Aí um dia, eu comprei aquele scarpin de “couro” (cof, cof) preto.

Salto alto. Plataforma. Eu fico com mais de 1,80m com ele, Arezzo! Tão bonito, tã confortável. Como (quase) tudo que você faz.

Justamente por ele me deixar tão alta, usei pouco; guardei essa

preciosidade de R$ 270,00 para ocasiões especiais – principalmente

quando elas envolviam também o uso do meu vestidinho lindo da Saad.

Comprei o pequenino há dois anos. Usei cinco vezes, e poderia citar

todas elas aqui. Durante todo esse tempo, ele ficou guardado no

saquinho dele, na caixinha dele. Como muitos outros sapatos lindos que eu tenho, sabe?

Mas tem uma diferença entre os meus sapatos lindos e o seu scarpin. Sabe qual? Eles não se desmancharam. Pois é, Arezzo. Você sai por aí vendendo sapatos que são supostamente de couro (afinal, por esse preço!) e, depois de serem usados cinco vezes, eles desmancham, revelando um tecido vagabundo pintado de tinta texturizada para imitar couro. O sapateiro riu de mim. Riu.

Eu achei que você fosse me explicar isso, que fosse passar a mão na minha cabeça, dizer que pedia desculpas e que isso não aconteceria mais, que foi um erro, mas o que você fez? Me esnobou. “Não nos responsabilizamos por sapatos comprados há mais de três meses.” Como assim, Arezzo? Eu tenho sapatos Topshop, Sommer, tenho até Melissas guardadas há mais tempo do que guardei esse scarpin, e sapatos usados muito mais vezes que esse scarpin e que não se desmancharam!

É por isso, Arezzo, que eu quero que você vá se danar.

Sabe o que eu fiz hoje? Eu comprei um scarpin seu. No Paraguai. Por R$40,00. Ok deve ter algum pequeno defeito, mas se é pra se desmanchar mesmo, né? Que seja a preço de pano pintado.

Se é como lixo que você vai me tratar, então é assim que vai

funcionar. E prepare-se, porque eu vou espalhar essa história e ainda contar para todas as pessoas que eu conheço que tem Arezzo no Paraguai a preço de Moleca. Aliás, nem a minha Moleca se desmanchou como a porcaria do seu scarpin.

Então, é isso. Passe bem com as suas vendedoras esnobes, suas

sapatrocidades cor de caneta marca-texto e seus sapatos de pano

mentirosos. A mim, você não engana mais.

Atenciosamente,

Fabiane Ariello

Foz do Iguaçu, PR, Brazil

Jornalista, tradutora, revisora e escritora.

Obsolência Programada.Vamos remexer nossas gavetas mentais?

2011-03-20T22:08:00.003-03:00

Não Existe um mundo Ecológico, mas um mundo de Negócios

Sábado pela manhã evito sair às ruas de minha cidade. A visão é de um formigueiro humano onde os empregados das lojas tentam nos empurrar todo o tipo de lixo da qual de fato não necessitamos.

Quando vejo tantas lojas de lingeries, não consigo evitar o pensamento: para que tanta calcinha no mundo ! E tantos enfeites de cabelo para as meninas, tantas marcas de batom, como se fosse possível uma matisse de cores tão diversa que não sobrecaia no mal gosto. E nem estou falando de esmaltes!

Os homens não ficam ilesos. São tantas marcas de lâminas para barbear, gravatas, novas máquinas maravilhosas para cortar a grama.

Poderia ficar aqui fazendo uma lista interminável de objetos inúteis que serão considerados obsoletos pelo consumidor em menos de seis meses. Isto inclui uma simples roupa a um automóvel recém lançado cujo o fabricante faz uma campanha de recall porque "alguma peça precisa ser trocada".

As pessoas, com raras exceções compram. Porque é esta a palavra de ordem, de status, de poder.

Consumo, logo existo. E daí não é preciso muito esforço para entender porque realities shows fazem tanto sucesso e porque livrarias andam tão vazias.

O lixo que geramos é de uma irresponsabilidade sem procedências. Para onde vamos? Bom, além do excelente documentário exibido na TV espanhola, sugiro que assistam ao filme infantil WALL –E. Depois disso, acho que cada um pode tirar as suas próprias conclusões de para onde o planeta caminha e qual é a responsabilidade que nos cabe.

"Aprendi a não tentar convencer ninguém. O trabalho de convencer é uma falta de respeito, é uma tentativa de colonização do outro." José Saramago

Desiderata

2011-03-17T20:10:00.000-03:00

La Valse - Camille Clodell

A alma alheia

Não se assemelha

À minha alma

Nem complementa

Mas é com gosto

Aconchegar-se neste corpo

Diferente,

Quente,

Até que o amanhã nos acorde do sonho

E desperte as almas

Distintas

Diversas

E para todo o sempre

Separadas.

O velho casarão da Rua Carlos de Vasconcelos

2011-03-13T11:07:00.002-03:00

Foto: Júlio César Ferreira

Havia um encantamento, uma magia que envolvia as crianças do lugar em torno do velho casarão. Era um desejo, quase um pedido em oração, que ele guardasse mesmo fantasmas e almas de outro mundo.

Restos de velas encontrados constantemente na escadaria do portão enferrujado não deixavam dúvidas aos pequenos. Embora este fato não se configure como nenhuma prova irrefutável, fazia todo o sentido às crianças do bairro.

Os fantasmas, achávamos, eram seres deliciosamente perigosos. O gosto pela aventura, pelo proibido rendia a todos nós sonhos que preferíamos esquecer ao amanhecer e horas de conversas arquitetando planos para capturar as criaturas aladas.

Retiro as teias de aranha do meu pensamento e redescubro o prazer de aprender coisas novas. Em meu coração continuo guardando com carinho a vontade pelo não-saber.

Desafios são o alimento da vida. O medo e o desejo caminham juntos na infância e continuam a nos instigar por toda a vida como um poderoso elixir da juventude.

Por onde andarão as crianças e suas lembranças do velho casarão? Foram tantas em tantas gerações. Não sei se a velha casa, cansada de guerra, ainda abriga seus fantasmas ou se cedeu lugar a algum prédio frio e sem sonhos.

Por um instante imagino os fantasmas sem teto em um balé acrobático pelas ruas da Tijuca, procurando desesperadamente os olhos curiosos de suas eternas crianças.

E nós não estávamos mais lá.

Restarão para eles as nossas lembranças e as deles guardadas com carinho em dimensões distintas no tempo e no espaço.

Esta noite, sonharei com meus fantasmas queridos e farei a eles uma oração de até breve.

@ JAPAN

2011-03-12T11:42:00.001-03:00

EM SOLIDARIEDADE AOS BRASILEIROS COM PARENTES E AMIGOS NO JAPÃO, CONVERSEI COM O ALEXANDRE DO BLOG LOST IN JAPAN SOBRE A CRIAÇÃO DESTE SELO. O SELO TEM LINK PARA O BLOG DELE.

ALEXANDRE MORA NA PROVÍNCIA DE AICHI, REGIÃO CENTRAL DO PAÍS E ESTÁ MOBILIZANDO O SEU BLOG PARA REPASSAR INFORMAÇÕES E AJUDAR NO CONTATO COM AS PESSOAS QUE MORAM POR LÁ.

QUEM QUISER, PODE REPLICAR O SELO PARA ENTRAR NESTA CORRENTE PELA WEB.

Blue

2011-03-08T22:29:00.001-03:00

Escrever me proporciona um profundo prazer. É nas palavras que consigo transmitir muito dos meus sentimentos. Sempre desejei ter o dom de escrever fora as obviedades do ser humano. Mas percebo minhas limitações. Mediocridade. Este é o sentimento que tenho em minha alma. Também me reconheço medíocre na dança e no canto, artes que gostaria muito de dominar mas que não passo da média.

Não tenho nenhum talento para pintura, embora no ano passado tenha iniciado alguns rabiscos em pincel.

Tenho que confessar que sou mediana. E, para não ser uma artista da mediocridade, me restaria o papel de mecenas. No entanto, as poucas moedas que recebo não me permitem financiar mais do que algumas poucas entradas em teatros alternativos e shows de cantores locais – atividade cada vez mais escassa diante da minha condição de mãe de filho pequeno. Neste quesito, espero não ser um arremedo e completar a minha obra.

Ando com o coração apertado. Sem caminhos certos (e quem os têm?).

Mas escrever me faz bem, então, por favor, aturem o meu desabafo. Ou passem batido para páginas mais alegres e felizes.

A tristeza é algo inerente a alma feminina. Vem em fases, como a Lua. Algumas vezes duram mais. No entanto, dizem muito do nosso íntimo e do quanto fomos feridas.

Sinto saudades de horas mais prósperas, dias esperançosos, sem chuva.

Onde dúzias de rosas vermelhas me surpreendiam no portão. Eram outros os carnavais.

Até Quarta-Feira

2011-03-04T23:14:00.003-03:00

Colombina de Tenini

Meu primeiro baile de Carnaval foi um desastre. Sei pelas fotos e pelo que contam os parentes.
Vestiram-me uma roupa de baiana. O colar pinicava meu pescoço,
O calor me incomodava e eu chorava.
Depois curti por fantasia, já fui odalisca, espanhola, melindrosa, havaiana.
Corri mundo incorporando personagens.
Virei noites nos bailes. Tomei cerveja no bar de café da manhã.
Esperei padaria abrir para comer pão quentinho.
Vi desfiles na avenida, comi fora de hora, como convém aos foliões.

Depois veio a fase do mato.
Sem samba, sem fantasia, bloco das cachoeiras, do mar de Angra, longas caminhadas regadas a peixe e violão.

Hoje em Carnaval de chuva,
Não quero sair em bloco
Não vou desenrolar serpentina
Vou vestir um par de meias
Uma roupinha de malha
Tomar vinho em boas companhias
Ficar tonta e ir dormir
Ouvindo sambas antigos
Brincar com meu menino
Fazer dengo com companheiro
E curtir dias de folga.

Uma coisa permanece neste Carnaval
O tempo fica imerso em uma dimensão diferente
Fugir às regras é a regra.
Em clima de feriado, consultar o relógio é sacrilégio.

E você, leitor, qual fantasia já fez sua cabeça no Carnaval?

P.S. Não achei no youtube uma gravação com imagens decentes da música com Elis. Mas encontrei esta versão em francês. A música com a Nara Leão é linda, mas a interpretação de Elis passa uma emoção inegualável.

Noite dos Mascarados

Chico Buarque

- Quem é você?

- Adivinha se gosta de mim!

Hoje os dois mascarados

Procuram os seus namorados

Perguntando assim:

- Quem é você, diga logo...

- Que eu quero saber o seu jogo...

- Que eu quero morrer no seu bloco...

- Que eu quero me arder no seu fogo.

- Eu sou seresteiro, poeta e cantor.

- O meu tempo inteiro, só zombo do amor.

- Eu tenho um pandeiro.

- Só quero um violão!

- Eu nado em dinheiro.

- Não tenho um tostão... Fui porta-estandarte, não sei mais dançar...

- Eu, modéstia à parte, nasci prá sambar.

- Eu sou tão menina...

- Meu tempo passou...

- Eu sou Colombina!

- Eu sou Pierrô!

Mas é Carnaval! Não me diga mais quem é você!

Amanhã tudo volta ao normal.

Deixa a festa acabar, deixa o barco correr,

Deixa o dia raiar que hoje eu sou

Da maneira que você me quer.

O que você pedir eu lhe dou,

Seja você quem for, seja o que Deus quiser!

Panela de barro

2011-02-26T20:58:00.001-03:00

Saudade tem gosto um gosto especial quando se envelhece. Gosto de vida bem vivida.

Minha avó materna era uma mulher forte. Quando faleceu aos 98 anos ainda mantinha o hábito de cheirar rapé cuidadosamente guardado em uma caixinha de metal que deveria ter pelo menos metade de sua idade cronológica.

Na cabeça ainda resistiam alguns fios de cabelos negros e no peito batia o segundo marca-passo. O último concedido gratuitamente pelo SUS no hospital Universitário de Uberlândia.

Minha avó era uma mulher de poucas palavras e muitos risos. Por vezes tomava uma aguardente para aquecer-se no inverno. E em sua casa sempre guardava uma panela de barro com boa comida caseira para as visitas inesperadas – que eram muitas.

Minha avó tinha a pele curtida de vida, dias de uma rabugice própria da idade. E um tempero irresistível.

Os anos avançam em meu espelho e por vezes penso se terei uma vida tão movimentada quanto a de minha avó, cercada de panelas bem temperadas sempre prontas para receber amigos e forasteiros.

Hoje quase não se visita, tem-se hora para chegar e hora para sair. Tudo bem civilizado. Tudo devidamente agendado. Sinto falta das visitas de assalto de minha infância.

Envelhecer não é uma coisa boa. Dá dores nas costas, azia no estômago, tira o viço do rosto. Envelhecer traz sabedoria e tristeza pelo tempo não vivido. Como pode o ser humano ser uma máquina tão fabulosa e demorar tanto tempo para amadurecer o espírito?

Não, não acho que vivi pouco, e sei que ainda me restam muitos anos de relativa juventude com os quais fiz pacto de vivê-los intensamente com o que me faz feliz, sem concessões. (Uma das coisas boas de envelhecer é saber dizer não sem culpa).

Mas a minha felicidade é simples como a de minha avó. Quero receber os amigos, jogar conversa fora, olhar estrelas e dar sonoras gargalhadas. Enxugar as lágrimas de minhas amigas nas conversas secretas e deixar que enxuguem as minhas. Quero o ombro acolhedor de meu companheiro, dormir de mãos dadas e pés juntos. Coisa pouca, de muita valia.

Penso na alegria de minha avó materna. Sempre pronta para coar café e colher cebolinhas em seu quintal.

99 não é 100

2011-02-16T20:41:00.000-02:00

Contar uma história triste e colocar na tela emociona.

Quem lida com mídia ou é atento a ela sabe que toda boa história se faz baseada nos sentimentos universais: amor – raiva – tristeza-medo-alegria.

Qualquer texto ou imagem terá sucesso em despertar esses sentimentos se bem conduzidos, bem forjados, no pior sentido da palavra.

Passei anos de minha vida sem me emocionar com o cinema depois que fiz essa cadeira na faculdade de jornalismo. Entrava na tela grande (muito antes dos tempos dos VHS-DVDs e Blu-Ray) e só conseguia enxergar os movimentos de câmera. Eu não queria me emocionar, eu não queria me deixar emocionar, eu não queria ser manipulada.

Vik Muniz me emociona. Como artista plástico. Porque não é qualquer pessoa que senta no chão e fazer obra de arte com resto de cabelo e poeira. Ou usando material mais nobre como os diamantes que dão forma a rosto de atrizes famosas.

Com sua arte, ele nos proporciona um novo olhar e um novo uso a materiais inusitados. Poderia você lamber um quadro de Vik feito com calda de chocolate?
O olhar de Vik nos convida a outras angulações que não figuram nos manuais de roteiros para cinema e TV.

E utilizando da técnica mais comum nos dias de Grande Irmão – o olho que tudo vê de George Orwell-, convida-nos a interagir com uma proposta ainda mais inovadora – a arte no lixão Jardim Gramacho, em Duque de Caxias, Rio de Janeiro.

E é ai que Vik me emociona mais uma vez. Emociona porque sou humana, porque o filme mexe com amor-tristeza-raiva-medo-alegria. E porque em determinado momento ele coloca em xeque a própria ação de ajuda oferecida a essas pessoas: E depois da fama, o que restará?

Eu não poderia esperar de um filme de Vik menor plasticidade. E mesmo no pior submundo imaginado, há poesia. Há beleza. Há vida.

O sentimento toma conta e os atos (ou atores) falam por si. Suas vidas tão distantes da maioria do planeta nos remete a um mundo-lixo, com todas as analogias que estas palavras possam trazer aos meus parcos leitores.

Se Lixo Extraordinário ganhará um Oscar, pouco importa ( ou muito importa, quem sabe). Mas vale ser visto de coração aberto. Saboreando cada lágrima e cada sorriso.

E que as palavras de seu Valter ecoem em nossos ouvidos ao pensarmos nos rumos que estamos dando a Terra: "99 não é 100". E eu e você podemos fazer a diferença. Como fizeram e fazem Tião Santos, João Jardim, Lucy Walker, Karen Harley e Vik Muniz.

Parabéns a eles, pele conjunto da obra.

A lua girou, girou - Dia de São Valentim

2011-02-14T15:44:00.002-02:00

Encantamento é a outra palavra para paixão

O fogo desnuda o véu para a obra

Acelera o fôlego, dá coragem

Não há maneira de reter as vontades

Vertentes são os caminhos do desejo

Que deságuam em mim e de mim

Corredeira sem medo, sem freios

Perfeição de atos

Despoja sabores

Colore a pele

Impregna sorriso

Tonto

Ligeiro

Mole

Brejeiro

E porque hoje é Dia dos Namorados, Dia de amantes...

Baloneando

2011-02-10T01:02:00.003-02:00

The moon is my ballon

Hoje acontecimentos me deram vontade de simplesmente soprar, soprar até inflar bastante os meus pensamentos e sair por aí baloneando sem direção.

Para quem não sabe, balonear é o ato de ir tocando a vida ao sabor dos ventos.

Balonear é navegar sem rumo e, como dizia o poeta, é preciso. Mesmo que se fique à deriva.

A vida nos reserva dias de total necessidade de baloneamento.

É tempo de decisões e, embora esteja bem próxima ao olho do furacão, eu não controlo o futuro. (Quem poderia?)

Quem dera pudesse definir o destino de muitos. Gostaria de ter a força do herói, a fala pronta e certeira que desatasse os nós e acalmasse as almas.

Ainda que eu falasse a língua dos anjos, tenho que aceitar a minha imobilidade.

Pois é certo que há horas de luta, há horas de espera e há horas de entrega.

Deixando a mente vazia, sigo na esperança de encontrar as respostas corretas que abram a porta do paraíso.

Que tola eu sou, há pelo menos 12 lados de escolha e talvez nenhuma delas me sirva.

Então, vou acender um incenso, entoar um mantra e balonear em Deus, que é muito bom campear conselho junto às estrelas.

"Mesmo que a rota da minha vida me conduza a uma estrela,

nem por isso fui dispensado de percorrer os caminhos do mundo."

José Saramago

Sutileza

2011-02-03T15:54:00.000-02:00

Quando estou muito triste ou aborrecida, corro ao meu armário e procuro uma roupa vermelha. É a minha maneira de dar a volta por cima, mesmo que apenas na aparência. Não, não quero com isso esconder as minhas lástimas, mas reagir a elas.

Devo dizer que tenho muitas peças vermelhas em meu guarda-roupa.

Também tenho peças azuis, verdes, brancas. As mais neutras guardo para os dias de paz. E como é bom estar de bem comigo mesma a ponto de colocar aquele vestido de algodão, já meio puído, mas que me é tão confortável que chega a me elevar a alma. Dentro dele, posso não atiçar olhares, mas me sinto plenamente serena e segura.

Os vestidos vermelhos, eles são de guerra, reservados aos momentos em que é preciso impor presença, marcar, registrar, fazer-se ser notada, em qualquer circunstância.

Fico pensando nessa atitude inteiramente humana de reação aos estados emocionais de acordo com as cores e suas infinitas possibilidades de matizes.

Azuis para os dias calmos, verdes para os dias alegres, vermelhos para os dias de luta, lilás para os dias frágeis.

Nos dias de êxtase, apenas a cor da pele.

Rafael vai namorar

2011-01-24T20:49:00.000-02:00

Rafael tem 15 anos e arrumou namoradinha.

Vai à casa da menina no fim de semana e não volta para a casa.

Rafael leva bronca da assistente social. Rafael é abrigado.

A moça pega Rafael pelo braço e vai até a família da menina.

“Olha”, ela diz, “Rafael é um ótimo menino, espero que o namoro seja muito bom para os dois, mas eu sou responsável por ele e ele tem que voltar para dormir em casa”.

Rafael gosta, fica orgulhoso. Alguém zela por ele.

Daqui a pouco Rafael vai fazer 18 anos e terá que sair do abrigo.

Para onde ele vai? Não se sabe.

Pratica esportes, ganha medalhas.

Sonha em arranjar um bom emprego.

Vai à escola e é esforçado, mas a vida não lhe permitiu notas para passar em um vestibular.

Mesmo assim Rafael está feliz, porque está amando.

No Brasil a adoção acontece até os cinco anos de idade.

Depois disso as estatísticas não são nada animadoras.

E a maioridade oferece a esses meninos e meninas o portão da rua.

Os abrigos sérios fazem esforços para dar condições para que estas crianças e adolescentes tenham o maior contato possível com o outro lado do muro.

Eles precisam crescer.

Nas primeiras vezes que saem do abrigo eles seguram forte nas mãos dos educadores, têm receio de atravessar uma rua, não sabem como pegar um ônibus.

Há todo um trabalho para que eles se sintam seguros e conquistem independência. Como namorar.

Rafael é o nome do meu filho de sete anos. Se ele estivesse em um abrigo, não teria mais chances de ser adotado.

Penso nos dois e na distância de amor, carinho e atenção. Mas Rafael tem sorte de estar no abrigo em que está. Mesmo de um jeito diferente, ele encontrou um lar.

Perto de você, em sua cidade, há meninos e meninas que precisam de exemplos neste longo caminho para o amadurecimento.

Faça uma visita a eles, leve-os para passear, promova um lanche diferente, um dia de jogos e brincadeiras, cinema com pipoca, pague um curso, dê um curso.

Muito mais do que dinheiro, eles precisam de afeto.

Pecadinhos

2011-01-20T21:33:00.000-02:00

Pegou a última garrafa de absinto na estante da sala, colocou um disco na vitrola.

Ela apreciava a nostalgia dos vinis.

A mesa posta para dois.

Cordeiro assado era o prato escolhido.

Acompanhado de geléia de pimenta e arroz com nozes.

O vinho chegaria com a visita. Como em todas às noites de terça.

Ela cumpria o ritual, menos entusiasmada, mais acostumada.

Ele chega, dispensa o cardápio, prefere o trivial, com algumas variações.

O fogo renasce.

Nada como se ter apetite.

Pecadinhos por Zeca Baleiro

Cordeiro de Deus que tirai os pecados do mundo

Tende piedade dos pecadinhos

Que de tão pequenininhos não fazem mal a ninguém

Perdoai nossas faltas

Quando falta o carinho

Quando flores nos faltam

Quando sobram espinhos

Eu que vivo na flauta

Vivo tão pianinho

Vou virar astronauta

Pra aprender o caminho

O Telhado de vidro e os guardiões da alma

2011-01-16T16:58:00.000-02:00

Há dias em que a angústia pela vida não vivida me abala terrivelmente.

Tenho me pego assim por muitas vezes, com uma nostalgia do que não me permiti e não me permito ser.

Nem sempre consigo ser tão otimista, embora saiba perfeitamente que este estado de espírito dependa exclusivamente do meu olhar sobre os acontecimentos.

Ver na varanda o orvalho escorrendo das árvores nem sempre me mata a sede, por vezes me aguça, por vezes me desfalece.

Excesso de paz deprime, o que me leva a ter uma imagem não tão fascinante do céu.

Quando menina, sonhei em ser monja e viver para sempre ao som de cantos gregorianos. Aí conheci Rolling Stones e tudo mudou.

Percebi que a paz precisa ser abalada de vez em quando.

Então invento moda de domingo, troco móveis de lugar, saio sem rumo, mudo trajetos e exorcizo rotinas.

Não dá para segurar a vida sendo totalmente sã.

Não dá para ser normal na normalidade.

É preciso me perder para me reencontrar.

Dias tristes

2011-01-15T00:23:00.001-02:00

Não há palavras para dizer o quanto ando triste esses dias.

Quando menina, a estação mais esperada era a estação das férias, o que para quem mora abaixo da linha do Equador significa o Verão.

Um verão festivo dividido entre praias cariocas e a casa da avó no interior de Minas Gerais.

Também me recordo da chuva. Algumas muito fortes e que causavam mortes.

Mas não me recordo de verões com tantos enterros.

Me recordo de outras campanhas de solidariedade – inúmeras.

E também me lembro - com muito pesar - de descarados desvios de dinheiro, de roupas e de mantimentos promovidos por homens cuja moral é tão curta quanto a memória dos eleitores de nosso país.

Outro dia mesmo ouvi um rapaz dizendo que não compreendia como algumas pessoas se preocupavam em salvar baleias mesmo morando em cidades onde se quer existe um mar.

Quer saber, não dei resposta alguma. Qualquer argumentação me pareceu inútil para conversar com alguém tão raso de compreensão da coletividade.

Mais uma vez a solidariedade humana irá ajudar a reerguer centenas de famílias.

E com tal ambudância de amor e provimentos que milhares deles serão usurpados de seu nobre destino. (Acreditem em mim, alguns comprimidos para dormir fariam toda a diferença nesta cesta-básica.).

Mas isso na verdade não importa. Importante é o ato solidário que salva. O ato de coletividade.

E mais uma vez seguimos à reboque dos acontecimentos.

A chuva, as encostas, os desmatamentos, os asfaltos, os bueiros, as leis permissivas que possibilitam a regularização de construções irregulares, os coeficientes de construção modificados contribuindo para o densamento urbano, o dinheiro.

E depois, apenas as lágrimas. Os mortos. A vida interrompida.

Para ajudar os desabrigados da região serrana no Rio de Janeiro

http://g1.globo.com/rio-de-janeiro/chuvas-no-rj/noticia/2011/01/saiba-como-ajudar-os-desabrigados-da-chuva-na-regiao-serrana-do-rio.html

Para ajudar os desabrigados da região serrana em São Paulo

http://g1.globo.com/sao-paulo/noticia/2011/01/saiba-como-ajudar-vitimas-das-chuvas-em-sao-paulo.html

Fotos: Portal Terra e G1

O menino do final do beco

2011-01-08T18:46:00.009-02:00

Franzino e de olhos assustados,

Ele não fazia parte do time da rua,

não tinha bolinhas de gude e não subia em árvores.

Nunca molhou os pés nas poças formadas pelas chuvas.

Eu me encontrava com ele todos os dias na padaria no final da tarde.

Eu comprando pão. Ele balas.

Eu esperava um sorriso. Ele sempre distante.

Um dia o menino chegou não tão menino.

Tinha um jeito diferente e pela primeira vez ousou me olhar.

Senti sua respiração em meus cabelos enquanto falava comigo.

Não sei o que ele disse, nem me lembro o que respondi.

Apenas repeti palavras desconexas.

O menino sorrindo,

O sorriso dourado.

Levei três meses, quatro dias e cinco noites

para ter coragem de olhá-lo novamente.

Levamos seis anos, oito meses e sete dias para nos falarmos.

Então, começou a chover.

E com pés descalços, descemos a Rua Direita de mãos dadas.

Crescer, às vezes, leva tempo. Às vezes, nunca acontece.

Ano Novo de novo

2011-01-03T22:09:00.000-02:00

Feliz 2011

E com suas mãos pequenas enroscada nas minhas,
me conduz até seu esconderijo secreto e me mostra sua mais nova invenção.

Ela, a máquina, era composta de um relógio do Bem 10, fixado em uma bancada de madeira com uma ampulheta de brinquedo cuidadosamente equilibrada no relógio.

Funciona assim: Ele aperta o relógio, vira e equilibra a ampulheta. A areia desce para a outra extremidade ao som do pequeno relógio alienígena.

Que legal! Digo, realmente encantada com a sua criatividade. O que essa máquina faz? Há, faz mil coisas!!!

E eu fico a imaginar com seria bom uma máquina de fazer mil coisas.

E, como é ano novo, me pego pensando na lista de mil desafios que me proponho todos os anos e das quais me despeço antes que o ano acabe.

Não porque eu seja indisciplinada, mas simplesmente porque me dá preguiça fazer planos tão longos.

De repente me vejo com lápis na mão planejando 2011. Mas dessa vez de uma maneira (inovadora??).

Escrevo apenas três desafios a serem cumpridos até junho: Emagrecer, é óbvio que este seria o primeiro item desta lista feminina; aprender a meditar e aprender a andar de bicicleta.

Ganhei uma bicicleta neste Natal. Papai Noel não está atrasadinho, ganhei a primeira aos oito anos de idade em um concurso na minha escola, mas minha mãe a vendeu com medo de eu me machucar. Nunca aprendi.

O dinheiro da bicicleta foi usado para comprar malas para minha primeira viagem fora do Brasil.

Meu filho deu a idéia: Pai, vamos comprar uma bicicleta de Natal para a mamãe?

E agora não tem jeito, vou ter que aprender ou ouvir gozação o resto da vida.

Então, eis-me aqui neste início de ano fazendo promessa.

Não vou planejar mais do que dependa apenas de mim.

A vida anda me ensinando que planos que envolvem terceiros podem se tornar totalmente imprevisíveis.

Vou seguindo o curso do rio, sem muitas expectativas. Apenas com alguns sonhos bem guardadinhos e semeados. Estes eu não conto, ainda.

E volto a pensar na máquina de fazer mil coisas.

Aquela que não está à venda pelo Shop Time, mas que construímos dentro do peito e ressurge a cada janeiro.

De onde eu advenho?

2010-12-23T20:32:00.003-02:00

Nesta época do ano reza a tradição que haja troca de presentes e que promovamos infindáveis encontros comemorativos. Mas o que bem comemoramos nesses dias?

A sobrevivência de mais um ano? Um pacote de promessas pela paz mundial, que ela realmente venha a partir de primeiro de janeiro como um passe de mágica?

Buscando um pouco além da boa cerveja gelada e do indispensável panetone, o que fica para você, meu amigo? Uma sensação de dever cumprido no ano que se finda?

Espero, profundamente, que sim. Que este seja um momento para você se orgulhar de tudo o que fez em seu ano, mesmo que nem tudo tenha saído do jeito que você gostaria.

O mais importante é a sua postura diante dos momentos que atravessou.

Para os religiosos, estamos vivenciando os dias que antecedem o advento, a vinda do Cristo.

Aquele que trouxe até o mundo ocidental a promessa de amor ao próximo, a idéia do perdão e de ser perdoado.

E você, de onde você advém? Como anda exercitando este amor e este perdão?

Em nossas limitações sensoriais, carnais e emotivas, cada um de nós temos lá o nosso bocado de bons momentos.

Todos nós temos nossas virtudes que merecem ser destacadas e valorizadas.

E temos os nossos defeitos que merecem ser trabalhados e superados em nome das nossas virtudes.

Para que o que há de melhor em nós possa sempre ser mais evidenciado do que nossas atitudes não tão santas.

Não para que sejamos apontados com bons meninos e boas meninas, mas para que possamos ver nascer em nós um sentimento sincero de pertencimento à humanidade.

E quero deixar esta diferença marcada pelo sentimento, aquele, que um dia, declamou Adélia Prado:

Minha mãe achava estudo

a coisa mais fina do mundo.

Não é.

A coisa mais fina do mundo é o sentimento.

Aquele dia de noite, o pai fazendo serão,

ela falou comigo:

"Coitado, até essa hora no serviço pesado".

Arrumou pão e café, deixou tacho no fogo com água quente.

Não me falou em amor.

Essa palavra de luxo.

Um feliz Natal !

Crianças necessárias

2010-12-13T21:58:00.001-02:00

Uma relação de pais e filhos construída pelo significado do gesto

Outro dia assistia uma palestra na escola do meu filho, onde também estava presente minha mais nova amiga, Nina Veiga. E foi dela que ouvi pela primeira vez a expressão crianças necessárias.

O termo foi a melhor definição encontrado por Nina para descrever o envolvimento da criança no contexto familiar.

Responsável por cursos de formação de professores e cursos de acolhimento para pais, Nina desenvolve estudos sobre a participação efetiva da criança nas tarefas diárias do mundo que a cerca.

Após a segunda guerra, as crianças começaram a ser percebidas de outra maneira em seus lares. Pela primeira vez elas foram ouvidas.

Dentro deste cenário, a humanidade iniciou um processo de valorização e de preservação da infância. Assim, o combate ao trabalho infantil passou a ser um dos pilares dessa nova visão de mundo.

“A educação pedagógica está se especializando na infância, tendo esta fase como um momento importante do ser. Porém, tudo tem o seu efeito colateral. Não sabemos como lidar com esta criança”.

Para a educadora, o cuidar da infância nos dias de hoje resumiu-se ao entretenimento do tempo infantil. “Não podemos preencher a vida de alguém, se esse preenchimento não tiver um sentido, um significado do ato”.

Ou seja, colocar o seu filho em aula de inglês, informática, judô, balé e futebol é realmente preencher a vida dele? Ou será que estamos apenas cumprindo agendas para ocupar nossos filhos enquanto fazemos coisas mais importantes e não sabemos o que fazer efetivamente com eles dentro do nosso tempo?

Qual é realmente o papel desta criança dentro da família?

Minha mãe, uma senhora de quase 77 anos, diz que proibir crianças de trabalharem é uma coisa muito burra. E aí vem todo o discurso de que ela cresceu trabalhando e que por isso ela aprendeu a gostar.

E não é que ela está certa? Aqui ninguém vai fazer apologia ao trabalho infantil em canaviais ou de vender balas nas esquinas. Mas e o trabalho dentro de casa, dentro do contexto familiar?

Colocar um caixote na beira da pia para que seu filho lave a louça enquanto você faz o almoço pode ser uma experiência muito gratificante para ambos.

E o que dizer da alegria indescritível de ver seu filho fazendo pequenos consertos com o pai ou fazendo um caramanchão no quintal?

Crianças aprendem com a imitação. E com o significado do gesto. É outra coisa que Nina me exemplificou muito bem quando conversamos.

Imagine agora que você está me vendo sentada em uma cadeira olhando para frente. O que eu estaria fazendo? Lendo um livro? Assistindo TV? Checando e-mails? Não é possível decifrar, não é mesmo?

E agora, se eu estiver mexendo os braços como a varrer ou a pintar ou fazendo a massa de um bolo? Mais fácil imitar esse gesto, não?

O que a revolução pós Segunda Guerra nos ensinou é a preciosidade da infância. Agora, vemos uma adolescência e uma juventude com um sentimento de não pertencimento familiar.

Nós pais as ensinamos a ficar distantes porque não eram necessárias. E agora, quem não é mais necessário?

A maternidade nos ensina a duras penas que precisamos ceder. E como cedemos. Não é mais todo programa que podemos participar, quantos livros abrimos mão de ler, quantos filmes, quantas conversas.

Porém, os filhos não enxergam esses gestos. Eles enxergam às vezes que sentamos ao chão e brincamos com eles, os livros que lemos juntos, as vezes que andamos de bicicleta junto com eles, quando costuramos ou bordamos uma roupa especial para uma fantasia.

Ou seja, quando ocupamos o nosso tempo com o tempo deles em um tempo de vida viva juntos.

O que precisamos é reaprender a curtir cada momento no seu tempo, para preencher as nossas vidas e as vidas de nossos filhos de boas e eternas lembranças.

Desconectada.com

2010-12-11T16:58:00.000-02:00

Retrato da ansiedade

Entra ano e sai ano é a mesma correria.

Recebi um e-mail de uma amiga outro dia, dizendo que este consumismo desenfreado típico do fim de ano é coisa do demo para nos afastarmos do verdadeiro espírito de Natal. Sabe de uma coisa, eu não duvido.

Mas por eu estar na estatística dos 2 % da população mundial para quem comprar apenas pelo prazer do consumo não está com nada, ainda me resta vivenciar toda a inquietação do que chamo de “Sídrome do 31 de dezembro”.

Até lá, todos os relatórios devem ser devidamente preenchidos, todos os projetos finalizados, confirmar a participação em inúmeros amigos-ocultos, confraternizações e etc e tal.

Este ano não está sendo diferente. E, no ramo em que atuo, eu não só participo de muitas confraternizações, mas as organizo.

Não que eu não goste do que eu faço. Porém, só neste mês, a lista de afazeres inclui:

- um culto ecumênico

- uma missa

- um vídeo

- dois tipos de cartões para serem devidamente etiquetados e enviados

- brinde de fim de ano

- festa beneficente

- árvores para arrecadação de brinquedos em agências bancárias da cidade

- tudo isso com a devida divulgação e cobertura de texto e de foto

- encerrando a temporada com um informativo interno.

Bacana né? Eu adoro. Gosto mesmo. Mas cansa.

E sei que não sou privilegiada neste festival de ansiedade. Em todos os empregos, em todos os lares, os relógios enlouquecem e correm como loucos.

E tudo o que eu queria era ficar em casa com os meus, deixar os pés descalços neste calor dos trópicos, tomar algo refrescante e ouvir uma boa música.

Por isso há dias tento não ligar o computador na minha casa, tento não falar ao telefone e só ligo a TV para o noticiário da manhã. É uma espécie de exílio de sobrevivência.

Precisei ficar exilada até das coisas que mais gosto, como este blog e dos blogs dos amigos, para preserva a minha vida particular e dar a devida atenção à família.

Bom, acho que este é o verdadeiro espírito de Natal, não é mesmo?

Para exemplificar o que estou querendo dizer (embora tenha a absoluta certeza de que não seja preciso, mas fica apenas como um aconchego poético), cito Adélia Prado:

Minha mãe achava estudo
a coisa mais fina do mundo.
Não é.
A coisa mais fina do mundo é o sentimento.
Aquele dia de noite, o pai fazendo serão,
ela falou comigo:
"Coitado, até essa hora no serviço pesado".
Arrumou pão e café, deixou tacho no fogo com água quente.
Não me falou em amor.
Essa palavra de luxo.

Minha idéia é meu pincel - A festa do boi manhoso

2010-12-01T22:42:00.011-02:00

Antônio Poteiro - Bumba-Meu-boi

- Meu boi, meu boi, vamos dançar?

- Dançar na chuva?

- Aí é que é bom.

- Tem muita gente.

- Eu gosto de gente. Gente colorida, alegre.

- Gente sem dente, gente mal vestida.

- Meu boi, meu boi, essa gente, é o nosso povo! Sou eu, sou você.

- Eu não! Eu sou Rei!

- Você, meu querido, é rei deste povo!

- Gosto não. Crianças remelentas ficam ralando a mão em mim

- Mas te enfeitam com flores, brocados de ouro, manto dourado a te cobrir
com capricho.

- E esses jacarés, o que fazem na minha festa?

- São seus guardiões, meu Rei!

- Tem violeiro?

- Um montão.

- Então eu vou. Só porque gosto de música.

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Este quadro me deu imenso prazer em descrevê-lo. Salve mestre Poteiro! A mistura de costumes da tradição oral vindas das terras lusitanas, unidas à realidade brasileira de negros e índios, nos deixa como herança este colorido. Um retrato da nossa cultura formada de tantos povos, traduzida nas ruas de tantas cidades. Minha ideia é meu pincel. Quer participar? Vá ao blog da Glorinha de Lion e entre nesta brincadeira!

Minha idéia é meu pincel - Frida Kahlo

2010-11-24T23:29:00.004-02:00

Frida Kalo - Auto-retrato

Este é meu retrato. Homem e mulher.

Personagem andrógeno, um enigma.

Mas, não. Não perca tempo tentando me desvendar.

Entre as matas intransponíveis deste meu antigo México, também sou eu indecifrável.

Sou muitas, sou muitos, sou mito transgressor.

Mergulho em uma realidade fantástica.

Para os outros.

Para mim, tudo o que me cerca é passível da mais pura verdade.

Em perfeita harmonia declaro amor eterno à irreverência.

A normalidade do meu ser é não ter parâmetros que me reduza.

Adoro meu mundo caótico e pragmaticamente imprevisível.

Dentro do meu universo inventado, tudo percorre na mais perfeita desordem.

Auto-retrato.

Infinitudes

2010-11-23T20:57:00.009-02:00

Evoco o dicionário em nome da sonoridade que algumas palavras me provocam

Gozo, sorver, parideira, alumiar, cortesã, febre terçã, afago,chamego,fagueira

provar, gotejar, orvalho, botica, patuá, à lenha, riacho, tacho, caritó,

aluada, aroma, manjerona, cromático, bica d´água, pororoca, iguapé,

pirilampo, potiguá, pimenteira, incrustado, costados, arrecifes, marola, ventarola, piquenique, argumento, sinfônica, beijo, opaco, conta-gotas, bergamota, laranja-cravo, tangerina, santidade, pecadora, açucarada, apimentada, doce, esguia, pincelada, avoada, amendoeira, corredeira, abricó, pharmácia, tortilha, serena, perdigueira.

É com gosto que permito que saiam de minha mente, um cortejo harmônico, promovem uma corredeira de emoções, evocam sentidos. Um bem-falar, um bem-me-quer.

O experimento da letra acaricia meus desejos, aquieta o coração.

Às vezes penso, teria eu um caminho diferente do que tecer parágrafos para todo o sempre?

O ato de escrever me é dolorosamente inerente.

Oratio vultus animi est, "O discurso é o rosto da alma"

Minha idéia é meu pincel - Mulheres azuis

2010-11-17T23:30:00.003-02:00

Edgar Degas Les Danseuses Bleues

Elas eram todas iguais.

Sensualmente iguais

Sensualmente azuis

Corpos esguios

Peles sedosas

Cabelos presos em delicados e irretocáveis coques

Como convêm aos mais belos corpos de baile

Ousadia de olhares

Precisão de movimentos

Desprovidas de vergonhas

Despidas de vontades

Apenas azuis

Perfeitamente intocáveis

Perfeitamente inatingíveis

Como convém a um corpo de baile

Após o espetáculo, a menina que nunca suportou a mesmice do rosa,

Bordou um rosado em seu tule e sai para o mundo

Desfrutando o prazer de ser curva, desengonçada, autenticamente mulher.

Dias de colheita

2010-11-15T17:25:00.007-02:00

Minha relação com a água já ficou evidente por aqui.
Mas tenho que dizer. De tanta chuva, estou de alma renovada.

Há muitos anos passei por um momento profissional difícil.

Era aquele tempo em que estamos no começo de carreira e precisamos provar a todo instante a nossa capacidade.

Nesta época, falava sempre para mim mesma: o mundo gira e a lusitana roda. Este era o meu mantra de todos os dias e de todas as horas.

Não sei bem o significado dessa expressão, mas soa como dizer, tudo muda, tudo passa. E passou.

Estes dois últimos anos também têm sido de muita indefinição no meu cotidiano.

Tanto que, não tendo muito por onde extravasar, vim parar aqui na blogosfera.

Escrever, então, era como se eu abrisse uma janela no 15º andar de um prédio e gritasse para todo mundo minhas angústias e dissabores.

E veio o período das chuvas e com ele a renovação dos meus caminhos e desejos.

De repente, vários sonhos guardados na gaveta começam a ganhar força e todo o universo conspirar a meu favor.

Ainda existem muitas angústias sem respostas, mas algumas coisas lindas começam a se concretizar.

E eu fico pensando, como somos pessoas de pouca fé. Não, não a fé religiosa, mas a fé no pensamento. Fé no plantar e no colher.

É impressionante como tudo que mentalizamos ganha contorno e sentido. Às vezes não do jeitinho que imaginávamos, mas, de repente, o que pensávamos ser impossível, se realiza.

Esta colheita de vontades demora. Até porque o nosso querer também demora a ser compreendido e por nós mesmos confirmado.

O mundo gira, a lusitana roda. Quando não encontramos mais saída, devíamos sempre pensar assim. Mas quem em pleno olho do furacão pode ser tão sensato?!

E, para falar a verdade, como é bom esse desespero pujante de vida.

É como briga de amor, quando se resolve.

Hoje estou em dias de nuvens brancas e suaves. Dançando e brindando meus dias de trégua.

Minha idéia é meu pincel - Águas de Contenda

2010-11-11T09:50:00.000-02:00

Georgia O'Keefe - The Waterfall

Quem vê em mim uma pessoa mansa

Digo que sou mansa como as tempestades

Quem vê em mim tranqüilidade

Digo que sou correnteza brava

Engana-se quem em mim pousa os olhos e vê quietude

Nada em mim é constante

O que me instiga é a possibilidade de mudança

Quando ela não chega, eu a invento

Altero percurso e sigo em meus devaneios

Ansiosa

Para depois quedar lânguida nos braços de quem me ama.